Who born in Hell, will burn in Hell...
Когда в аду для голубей больше нет места...
Всю ночь я слышу, как кто-то скребётся...
Иду. Иду. Вот только реклама начнётся.
+ + + + + + +
воскресенье, 27 ноября 2011
Когда в аду для голубей больше нет места...
Всю ночь я слышу, как кто-то скребётся...
Иду. Иду. Вот только реклама начнётся.
+ + + + + + +
Who born in Hell, will burn in Hell...
Так случается. Раз в пол-жизни, но так бывает,-
Ты лежишь и боишься услышать, как, громыхая,
Падает снег –
Не летит,
не кружит,
не стелется – в интервале
От полуночи до шести - оглушительно падает в тишине.
В тишине.
Тишиной заполняя тяжесть трахей и усталость лёгких,
Тишину принося туда, где уснули больные сны,
Где ни тени сомнения – слишком ясны намёки
Этой страшной, слепой, не моргающей тишины.
Этой,
этой,
в которой НЕКОМУ. Бога ради,
Отмените молчание,
ну, объявите же ей войну,
Прозвучите хоть как-нибудь –
пусть даже так –
«В Багдаде
Всё спокойно. Тук-тук!»
только вы-клю-чи-те–ти-ши-ну!
Who born in Hell, will burn in Hell...
...Бойся вглядеться в тень, что преследует тебя...
Who born in Hell, will burn in Hell...
- Ну останься, - говорит он, - останься,
я отдам тебе это чёртово право
ходить налево и ходить направо,
хоть бежать, хоть лететь – только останься.
Я тебя, словно варежку, белой резинкой
привяжу – ты иди, а потом возвращайся,
но только, пожалуйста, ещё останься,
я буду тебе второй половинкой.
А мне хотелось, чтоб он говорил «голубка»,
чтобы губы дрожали от переизбытка…
Господи, что же это за пытка,
что за такая чёртова мясорубка?
Когда ещё не прожита половина жизни,
а половина вечной любви – уже, пожалуй,
и даже большая её часть… не жалуй
меня, не щади, ни ныне ни присно,
потому что, ну сколько же уже можно?
Во всём, что имею, я сама виновата,
и вся уже обложена бинтами и ватой
там, где вводилась любовь подкожно.
И кому я сдалась – такая вот половинка,
не годящаяся даже для медленных танцев.
А он говорит: "Ну останься, останься…"
И всё тянет, как варежку на резинке…
я отдам тебе это чёртово право
ходить налево и ходить направо,
хоть бежать, хоть лететь – только останься.
Я тебя, словно варежку, белой резинкой
привяжу – ты иди, а потом возвращайся,
но только, пожалуйста, ещё останься,
я буду тебе второй половинкой.
А мне хотелось, чтоб он говорил «голубка»,
чтобы губы дрожали от переизбытка…
Господи, что же это за пытка,
что за такая чёртова мясорубка?
Когда ещё не прожита половина жизни,
а половина вечной любви – уже, пожалуй,
и даже большая её часть… не жалуй
меня, не щади, ни ныне ни присно,
потому что, ну сколько же уже можно?
Во всём, что имею, я сама виновата,
и вся уже обложена бинтами и ватой
там, где вводилась любовь подкожно.
И кому я сдалась – такая вот половинка,
не годящаяся даже для медленных танцев.
А он говорит: "Ну останься, останься…"
И всё тянет, как варежку на резинке…
суббота, 26 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
Никто не знает, в который час
Настанет и твой черёд –
Рванётся сердце бежать назад,
А ноги шагнут вперёд.
Раздастся ропот и гневный гул
За взмокшей твоей спиной,
И друг надёжный потупит взор,
Не смея покинуть строй.
Ещё не поздно вернуться вспять,
Случаен и слаб порыв,
И примет снова в объятья друг,
Всё зная и всё простив.
И только ночью мельканье снов
Отравит мгновенный яд –
Ты знал, что надо шагнуть вперёд,
Но ты повернул назад. ©
пятница, 25 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
«Отзовись, - говорит она, - Марк! - и всё смотрит на воду. -
Если ты вот сейчас не всплывёшь, я пошлю тебя к лешему!»
Деревенские дети обходят её - то тропою, то бродом.
Так их мамки велят - ведь она же почти сумасшедшая.
И приходит на берег, и шепчет какие-то бредни.
Старики головами качают: «Ах, бедная, бедная…»
«Слышишь, Марк, наша девочка выросла, учится в городе.
Её хвалят, она занимается оперным пением.
У неё с каждым разом всё меньше и меньше поводов
Навещать меня здесь. И на всё - своё личное мнение».
Всё зовёт, всё стенает, всё машет рукою кому-то.
Словно рябь по воде пробегают пустые минуты.
Марк, послушай меня...
«Боже правый, прости!» - говорит, а сама раздевается,
И вода обнимает её… и она, наконец, улыбается…
Если ты вот сейчас не всплывёшь, я пошлю тебя к лешему!»
Деревенские дети обходят её - то тропою, то бродом.
Так их мамки велят - ведь она же почти сумасшедшая.
И приходит на берег, и шепчет какие-то бредни.
Старики головами качают: «Ах, бедная, бедная…»
«Слышишь, Марк, наша девочка выросла, учится в городе.
Её хвалят, она занимается оперным пением.
У неё с каждым разом всё меньше и меньше поводов
Навещать меня здесь. И на всё - своё личное мнение».
Всё зовёт, всё стенает, всё машет рукою кому-то.
Словно рябь по воде пробегают пустые минуты.
Марк, послушай меня...
«Боже правый, прости!» - говорит, а сама раздевается,
И вода обнимает её… и она, наконец, улыбается…
четверг, 24 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
братец мой Лис, этот город пуст,
пуст, как застывший терновый куст,
мне ли страшиться ослабших уз -
здравствуй же, дом родной.
встречи-разлуки, базар-вокзал,
милая, не отводи глаза,
всё, что я мог бы тебе сказать,
будет всегда со мной.
знать, что пройдёт, но любить. пройдёт -
дождь, воскресенье, туман, восход,
письма, детали и, в свой черёд,
треснувший небосвод.
милая, не зажигай огня,
сумерки спрячут и сохранят.
мир изменяется без меня
всюду, где нет меня.
нет возвращений к родным местам,
нет возвращений, и даль чиста,
нет возвращений, и я устал,
выдохнул, перестал.
милая, не отводи глаза,
разве я повод твоим слезам?
всё, что я мог бы тебе сказать,
я уже не сказал.
©
Who born in Hell, will burn in Hell...
Каждый день кто-то прилепляет к её окну
Мир, похожий на старый выцветший полароид
С места взрыва – и тот, кто клялся ей, что прикроет,
Оставляет и оставляет её одну.
Who born in Hell, will burn in Hell...
Памяти Герды, драгоценные руки которой
уже никогда не исправят мою тоску,
посвящаются эти дома и безучастный город,
случившийся на веку.
Памяти Герды, сквозь которую падает время
тихо, как будто герань прорастает проём окна,
посвящаются эти слова, и, наравне со всеми,
хлеб и рюмка вина.
И прощаясь с Гердой, которая стала покоем,
теплом и покоем за кромкой льдяных дорог,
Снежная Королева взмахивает рукою,
и начинается снег, колючий, как чертополох...
уже никогда не исправят мою тоску,
посвящаются эти дома и безучастный город,
случившийся на веку.
Памяти Герды, сквозь которую падает время
тихо, как будто герань прорастает проём окна,
посвящаются эти слова, и, наравне со всеми,
хлеб и рюмка вина.
И прощаясь с Гердой, которая стала покоем,
теплом и покоем за кромкой льдяных дорог,
Снежная Королева взмахивает рукою,
и начинается снег, колючий, как чертополох...
среда, 23 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
Жизнь не ищет будущего. В прошлом роется
Шарит, но не находит незавершённого шоу…
Меньше всего я боюсь расстроиться -
Меня учил плакать профессиональный клоун.
Who born in Hell, will burn in Hell...
Они все верят, что смерть близка,
что жизнь до обидного их коротка,
и что бога карающая рука
найдёт их всегда.
А мне больнее, мой пуст стакан,
меня продают по частям с молотка,
зима не отпустит меня с поводка
уже ни-ког-да.
что жизнь до обидного их коротка,
и что бога карающая рука
найдёт их всегда.
А мне больнее, мой пуст стакан,
меня продают по частям с молотка,
зима не отпустит меня с поводка
уже ни-ког-да.
Who born in Hell, will burn in Hell...
По цепочке взлёт, по команде старт,
этот прайд не верит твоим зрачкам.
по прогнозу завтра наступит март,
твой курок взведён
до щелчка.
прокрути, оставь, зачеркни зимой,
этот прайд загубит твоя тоска.
твой январь кошмарится по прямой,
твой курок взведён
до виска.
слишком много слов, чтоб молчать о них.
слишком мало правды, чтоб видеть сны.
твой январь не жалует белый стих.
твой курок взведён
до весны.
©
понедельник, 21 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
Минута до старта.
Продать, но не сметь продаваться.
Последнее лето - горчит на губах пряность листьев.
Положена карта.
Сдавать - и не думать сдаваться.
В копилке твоей слишком мало известных всем истин.
Стихи без охоты
Щекочут застывшее лето
На фазе "дожди, вероятно, к ночи будут грозы".
Спроси себя, кто ты,
Узнав, вопрошай себя, где ты,
А после уже отвечай на другие вопросы.
Сентябрь плетётся,
Чуть больше недели - и осень,
Чуть больше недели - и ты снова в спячку до марта.
И снова придётся
Ответы искать на вопросы,
Копить их, как истины, впрочем.. Секунда до старта.
Продать, но не сметь продаваться.
Последнее лето - горчит на губах пряность листьев.
Положена карта.
Сдавать - и не думать сдаваться.
В копилке твоей слишком мало известных всем истин.
Стихи без охоты
Щекочут застывшее лето
На фазе "дожди, вероятно, к ночи будут грозы".
Спроси себя, кто ты,
Узнав, вопрошай себя, где ты,
А после уже отвечай на другие вопросы.
Сентябрь плетётся,
Чуть больше недели - и осень,
Чуть больше недели - и ты снова в спячку до марта.
И снова придётся
Ответы искать на вопросы,
Копить их, как истины, впрочем.. Секунда до старта.
© Арька
Who born in Hell, will burn in Hell...
Ты станешь снова смертельно слабой,
Наткнёшься бабочкой на иглу.
Под "Dancing queеn" столь любимой Аббы
Дрожишь и плачешь навзрыд в углу
И тянешь руки свои к теплу.
Такая девочка - смех искристый,
В глазах пожаром лесной огонь.
Хотела в детстве судьбу артиста,
А получила сухой закон
И штамп на сердце "попробуй тронь!".
А раньше думала: всё проходит
С рассветом станешь опасно стильной,
Пройдёшь на шпильках по сотням тел,
Какая, к чёрту, во сне стерильность?
Ты станешь снова смертельно сильной.
А кто не рядом - того в прицел.
Наткнёшься бабочкой на иглу.
Под "Dancing queеn" столь любимой Аббы
Дрожишь и плачешь навзрыд в углу
И тянешь руки свои к теплу.
Такая девочка - смех искристый,
В глазах пожаром лесной огонь.
Хотела в детстве судьбу артиста,
А получила сухой закон
И штамп на сердце "попробуй тронь!".
А раньше думала: всё проходит
С рассветом станешь опасно стильной,
Пройдёшь на шпильках по сотням тел,
Какая, к чёрту, во сне стерильность?
Ты станешь снова смертельно сильной.
А кто не рядом - того в прицел.
Who born in Hell, will burn in Hell...
А если знать, что я одна - не так и сложно уходить.
Не так и сложно, если знать, что кем-то порванная нить
Не станет прежней. Наугад кидаю в воздух горсти слов.
Поймаешь? Ну же. Птица - я. А ты.. Ты просто птицелов.
А если знать, что этот свет растает вновь в твоих глазах,
Ты постучишься мне в окно, ты как всегда - на тормозах,
Не так и сложно сердце мне продать за солнце и весну -
Ты только сам следи за ним. Кради его, когда засну.
Who born in Hell, will burn in Hell...
Девочка плачет, если ей снится море.
Побережье пустынно, над волнами носятся птицы,
ты тревожишь морскую, солёную тишину.
Это море сумело когда-то тебе присниться,
ты зачем-то решила довериться этому сну.
Вот идёшь, и песок залезает к тебе в кроссовки,
южный ветер в лицо выдыхает ночную соль.
Ты всегда получалась всего лишь как часть массовки,
а теперь получила внезапно большую роль -
и играй, если можешь, и если не можешь - тоже,
и не жалуйся после, что хочешь начать с нуля.
Если держишь синицу в руках...
Но сейчас будет дождь, и осталось одно лишь море,
только море, всё море - и, кроме него, ни-че-го.
Ты сидишь на песке, строишь замки, рисуешь лица,
пишешь имя и ждёшь, пока волны его сотрут.
Ты когда-то нечаянно морю смогла присниться,
и теперь это море - лекарство от всех простуд.
Только здесь ты внезапно поймёшь: ты - совсем живая,
только здесь нужно чувствовать сутками напролёт.
...ты сидишь на песке, чьим-то именем оставаясь,
просто ждущим, пока
это море
его
сотрёт.
©Арька
воскресенье, 20 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
Ночь увязла в моих временных поясах.
Темнота подарила кофейную горечь.
Стрелка дёрнулась вновь на усталых часах -
Без пятнадцати полночь.
Это хлопнула дверь, а не чья-то ладонь.
Дотянулся сквозняк через щели до сердца.
Задохнулся в углях полыхавший огонь -
В этом блюде нет перца.
Обернулась лишь раз, только взгляд - на часы,
Все слова стёрлись с губ, будто им не учили.
Наша жизнь разделилась на две полосы.
Ты сама разделила.
Стук колёс поездов, а не наших сердец.
Ты с собой не взяла ничего, кроме света.
Повезёшь сувенир в незнакомый конец
Для чужого рассвета.
© Deacon
суббота, 19 ноября 2011
Who born in Hell, will burn in Hell...
...всем нам иногда недостаёт кого-то из тех людей, кого мы по своей глупости или гордости отпустили, потеряли или не смогли простить.
и становится жаль, что мы не сберегли человека в свой жизни.
интересно, те, кто упустил меня, хоть раз пожалели об этом?...
и становится жаль, что мы не сберегли человека в свой жизни.
интересно, те, кто упустил меня, хоть раз пожалели об этом?...
Who born in Hell, will burn in Hell...
она танцует на белом снегу фламенко.
тонкие ноги выдают в ней с лихвой фламинго.
алые вены глубоко голубого оттенка
и злые глаза как у дикой собаки динго.
она танцует...
острые ногти в движеньях цепляют плечи -
крылья без перьев, оскал саблезубой дичи.
сама же увечит, сама же со временем лечит -
порхает легко, ступая на землю по-птичьи.
она танцует...
по клавишам в такт, разделяя точки пробелом,
как будто картечью меж букв без разбора палили.
следы оставляют мокрые лужи на некогда белом
снегу, что теперь весь изрезан клетками линий.
она танцует...
©
Who born in Hell, will burn in Hell...
И снова я главная героиня не своей истории.
Порхаю по сцене без права на любую роль.
Обидно осознавать, что я снова где-то между небом и землёй, непонятая и ненужная.
Потому,что вовремя не поняла - в этом спектакле мне нет места.
Есть уже принцесса в этой сказке. Только она, как золушка. А он - тот принц, что до поры до времени не будет её замечать. А потом вдруг "бац!" - озарение.
А я кто? Кем? Кому?
Опять со шваброй после премьеры? Или того лучше, эпизодичная маска в пыльном углу.
Я бы создала свою историю, свой неповторимый рассказ.
Но афиши с твоим спекталем уже летают по городу......
©