Who born in Hell, will burn in Hell...
четверг, 23 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
00:42
Доступ к записи ограничен
Who born in Hell, will burn in Hell...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 21 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
Yan Michaelis, добро пожаловать))
понедельник, 20 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
воскресенье, 19 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
сердце джазовой осени
мягко пульсирует в стакане агдама
тёплые вечера нас предательски бросили
улицы и порты захлебнулись в тумане.
ветер путает наши волосы
и листья осенние
сегодня мы вместе.
и плеер на двоих
/на случайном воспроизведении/
нас так понимает
и включает
те
самые
песни.
©
мягко пульсирует в стакане агдама
тёплые вечера нас предательски бросили
улицы и порты захлебнулись в тумане.
ветер путает наши волосы
и листья осенние
сегодня мы вместе.
и плеер на двоих
/на случайном воспроизведении/
нас так понимает
и включает
те
самые
песни.
©
10:22
Доступ к записи ограничен
Who born in Hell, will burn in Hell...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Who born in Hell, will burn in Hell...
суббота, 18 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Видишь, чего стоит меня хоть раз не удержать?
Воздух пахнет кровью, становится трудно дышать.
И об терры тведь и об аквы гладь,
Я умудряюсь себя не то, что калечить - ломать.
Как в неистовстве, слышишь- "последний из могикан!"
Подгребаешь под тушу чужую землю- курган.
Мой курган. И лежишь изнывая от свежих ран.
Эстетика боли. То ли Цвейг то ли Томас Манн.
Я ничуть не лучше и не хуже пьяниц у края.
Я принял за келью старую дверь сарая.
Но в отличии от всех, я мог бы летать, сгорая.
Укрой меня дымом, не говори, что я умираю...
Воздух пахнет кровью, становится трудно дышать.
И об терры тведь и об аквы гладь,
Я умудряюсь себя не то, что калечить - ломать.
Как в неистовстве, слышишь- "последний из могикан!"
Подгребаешь под тушу чужую землю- курган.
Мой курган. И лежишь изнывая от свежих ран.
Эстетика боли. То ли Цвейг то ли Томас Манн.
Я ничуть не лучше и не хуже пьяниц у края.
Я принял за келью старую дверь сарая.
Но в отличии от всех, я мог бы летать, сгорая.
Укрой меня дымом, не говори, что я умираю...
пятница, 17 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Здесь мы расстанемся. Лишнего не люблю.
Навестишь каким-нибудь тёплым антициклоном.
Мы ели сыр, запивали его креплёным,
Скидывались на новое по рублю.
Больше мы не увидимся.
Я запомню тебя влюблённым,
Восемнадцатилетним, тощим и во хмелю.
Знали только крайности, никаких тебе середин.
Ты хорошо смеялся. Я помню эти
Дни, когда мы сидели на факультете
На обшарпанных подоконниках, словно дети,
Каждый сам себе плакальщик, сам себе господин.
Мы расстанемся здесь.
Ты дальше пойдёшь один.
Не приеду отпеть. Тут озеро и трава,
До машины идти сквозь заросли, через насыпь.
Я не помню, как выживается в восемнадцать.
Я не знаю, как умирается в двадцать два.
До нескорого. За тобой уже не угнаться.
Я гляжу тебе вслед, и кружится голова.
©
Навестишь каким-нибудь тёплым антициклоном.
Мы ели сыр, запивали его креплёным,
Скидывались на новое по рублю.
Больше мы не увидимся.
Я запомню тебя влюблённым,
Восемнадцатилетним, тощим и во хмелю.
Знали только крайности, никаких тебе середин.
Ты хорошо смеялся. Я помню эти
Дни, когда мы сидели на факультете
На обшарпанных подоконниках, словно дети,
Каждый сам себе плакальщик, сам себе господин.
Мы расстанемся здесь.
Ты дальше пойдёшь один.
Не приеду отпеть. Тут озеро и трава,
До машины идти сквозь заросли, через насыпь.
Я не помню, как выживается в восемнадцать.
Я не знаю, как умирается в двадцать два.
До нескорого. За тобой уже не угнаться.
Я гляжу тебе вслед, и кружится голова.
©
Who born in Hell, will burn in Hell...
Что нужно взять, когда приходится уходить? Если ты смелая, то не возьмёшь ничего…
...What you need to take when you have to leave?
If you're brave, you will not get anything ...
Who born in Hell, will burn in Hell...
"и мне нравится её взгляд - то пустой, то хищный, как выпущенная стрела,
то больной, то едкий;
она, даже если со мной, может быть одна;
то скребёт по спине ногтями, кусает ухо, сводит с ума,
то говорит "отойди, дай успокоиться, просто не трогай меня";
в её карих глазах какая-то гулкая и неясная вечность - я её люблю,
засыпаю ночами один, просыпаюсь от того, что рукой ищу
чёрные волосы, нежное тело - я пытаюсь обнять пустоту,
во мне сердце бьётся только за счёт её "твоя"
и "не отпущу";
и пускай она много пишет, но ни о чём мне толком не говорит,
я ведь знаю, я вижу насквозь, что именно в ней в этот момент кипит,
она, знаете, почти никогда ни на меня, ни вообще, не кричит,
и только нежность её иногда горчит;
я порой боюсь, что выпустив её из рук - потеряю внезапно и навсегда,
ей говорили, что она как песок сквозь пальцы, как из крана вода,
вроде только держал - а уже шарахаешься, что ушла -
и так странно, что она почти всегда простит
даже если тушь от слёз потекла;
и каких таких слов найти, чтобы уместить её в одну главу,
где её запереть, как удержать и не пускать ко дну
..."
©
четверг, 16 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
среда, 15 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
мне не видно его подвохов, он смеётся, ехидством маня
бог, ну сжалься, мне правда плохо. перестань изводить меня
подопри мне колени палкой, проведи через счастья кольцо
я слабее. другой закалки. во мне движется сверлецо
и я помню его лицо
обожжённая сладким мгновеньем, перебито порогом проход
ну, развей же мои сомненья, для меня или снова не тот?
собери меня. я ведь на части
от его неземных ресниц
предлагала ему их накрасить. получала щелбан
сотни спиц протыкают мне медленно горло, будто кто-то одну за одной
мне за шиворот капает холод, но увы, не его рукой
бог, он кормит меня подлянкой. но ты счастья ему отведи
он учил ровно ставить осанку, быть умнее, просчитывать дни
говорил, не бывает случайно. и что надо имея, ценить
боже, правда. я снова на части.
появилась на спицах нить
она вяжет мне свитер из шёлка. я душу себя тем, что прошло.
свитер - болью. мне хочется волком. мне не грустно. мне тяжело
ну же, господи, дай мне прокашляться. дай мне просто переболеть
просто мне его чувства кажутся
и никто мои руки не греет. ©
бог, ну сжалься, мне правда плохо. перестань изводить меня
подопри мне колени палкой, проведи через счастья кольцо
я слабее. другой закалки. во мне движется сверлецо
и я помню его лицо
обожжённая сладким мгновеньем, перебито порогом проход
ну, развей же мои сомненья, для меня или снова не тот?
собери меня. я ведь на части
от его неземных ресниц
предлагала ему их накрасить. получала щелбан
сотни спиц протыкают мне медленно горло, будто кто-то одну за одной
мне за шиворот капает холод, но увы, не его рукой
бог, он кормит меня подлянкой. но ты счастья ему отведи
он учил ровно ставить осанку, быть умнее, просчитывать дни
говорил, не бывает случайно. и что надо имея, ценить
боже, правда. я снова на части.
появилась на спицах нить
она вяжет мне свитер из шёлка. я душу себя тем, что прошло.
свитер - болью. мне хочется волком. мне не грустно. мне тяжело
ну же, господи, дай мне прокашляться. дай мне просто переболеть
просто мне его чувства кажутся
и никто мои руки не греет. ©
вторник, 14 февраля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
...невидимой красной нитью соединены те, кому суждено встретиться,
несмотря на время, место и обстоятельства.
нить может растянуться или спутаться,
но никогда не порвётся... ©
несмотря на время, место и обстоятельства.
нить может растянуться или спутаться,
но никогда не порвётся... ©