Who born in Hell, will burn in Hell...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 04 апреля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
...Not all fairytales have happy endings...
Who born in Hell, will burn in Hell...
И тогда она становится устойчивой как раскрученная юла,
но зачем-то - по инерции? - докрашивает ресницы;
«Он уехал , - она это вдруг отчётливо поняла, -
не случится встречи, в лучшем случае - будет сниться».
Пока город дождём по окнам отчаянно барабанит,
провожая его - счастливого, одинокого;
она не звонит и не пишет (он пригрозил – забанит),
лишь вызывающе смотрит на телефон - мол, кто кого?
И когда у него забирают билет, спрашивают про постель и чай,
он ей пишет: "Я весь промок" - вот и весь отчёт;
и она отвечает ему, как будто бы невзначай:
"Тушь попалась отличная:
не течёт".
©
но зачем-то - по инерции? - докрашивает ресницы;
«Он уехал , - она это вдруг отчётливо поняла, -
не случится встречи, в лучшем случае - будет сниться».
Пока город дождём по окнам отчаянно барабанит,
провожая его - счастливого, одинокого;
она не звонит и не пишет (он пригрозил – забанит),
лишь вызывающе смотрит на телефон - мол, кто кого?
И когда у него забирают билет, спрашивают про постель и чай,
он ей пишет: "Я весь промок" - вот и весь отчёт;
и она отвечает ему, как будто бы невзначай:
"Тушь попалась отличная:
не течёт".
©
вторник, 03 апреля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
понедельник, 02 апреля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
Расскажи мне сказку о том, что я всё смогу, что однажды ночью, стоя на берегу, руку твою сжимая в своей ладони, я увижу, что мир не рушится и не тонет, что не рвутся цепи, не падают якоря…
Расскажи мне сказку, правды не говоря, расскажи мне сказку сильнее того, что есть… Не бывает чудес иных, кроме тех чудес, что мы сами себе напишем и создадим...
Расскажи мне, что я остался здесь не один.
© Кот Басё
Расскажи мне сказку, правды не говоря, расскажи мне сказку сильнее того, что есть… Не бывает чудес иных, кроме тех чудес, что мы сами себе напишем и создадим...
Расскажи мне, что я остался здесь не один.
© Кот Басё
воскресенье, 01 апреля 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
суббота, 31 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок. Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог. Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!), но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно - да, флейтист?
А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её - хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.
Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне - её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв...
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно - прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё - бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно - да, флейтист?
А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её - хрусталь, она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль. Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих. Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих. Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом, словно боги создали её такой и оставили под стеклом.
Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя, разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя, чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети. Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти. Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.
В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом. И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп, может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне - её глаз и губ? И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд, но мне точно не выжить, о ней забыв...
Только кто ж её разберёт.
И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч, и она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь. И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь. Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно - прав. Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус. Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз. И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой. И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах, лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей. Будет запах костра у её волос.
Глупый мальчик, беги за ней.
От тебя до неё - бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.
Who born in Hell, will burn in Hell...
Название NU’EST является комбинацией NU (New — Новый), E (Establish — Установленный), S (Style — Стиль), и T (Tempo — Темп).
Агентство: Pledis Entertainment
Сама же группа направлена установить новый музыкальный стиль в индустрии.
NU’EST
пятница, 30 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
...пока ты обо мне думаешь, моё сердце будет с тобой...
Who born in Hell, will burn in Hell...
четверг, 29 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
среда, 28 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
1
главные герои - dificit и Оля
фотограф - barski_
визаж - [J]устрица, ёпт[/J]
крылья, рога, хвосты, бобры - 11.16.13.30.12.28
© barski_
вторник, 27 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
понедельник, 26 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
Who born in Hell, will burn in Hell...
...Тьма, называемая болью, подступает всё ближе...
воскресенье, 25 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
суббота, 24 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
твой бумажный кораблик
покорит все моря-океаны.
снова
наступаю на грабли,
в лоб стреляю
не пулей - словом.
вряд ли это
отпустит.
нет ни света,
ни звука,
вокруг - туман.
нет сюжетов
без грусти.
дай мне руку!
сведи же меня с ума!
©Алекс Моррисон
четверг, 22 марта 2012
Who born in Hell, will burn in Hell...
