киви-киви, приветствую (=^.^=)

@темы: ПЧ

---

"Дело не в дороге, которую мы выбираем; то, что внутри нас, заставляет нас выбирать дорогу".

© О. Генри "Дороги, которые мы выбираем"

@темы: Куда приводят мечты, [цитаты]

---

когда почти всё закончилось,
он сидит у костра.
дорога железная рядом
заброшена и стара.
он сидит у костра,
и ветер на диво тих.
когда почти всё закончилось,
он вспоминает их.

они, как обычно, рядом.
один за правым плечом,
второй за левым.
от этого горячо
где-то между лопаток.
тлеют угли.
темно ещё.

дело к пяти.
обстоятельство таково:
они никуда не денутся
от него.
ведь обещали –
в жизни и в смерти –
так.
бросить в огонь на память стальной пятак.
ну извини, если что не так.

когда почти всё закончилось...

когда почти всё закончилось,
он их чует спиной.
глотает из фляги – в ней ветер, горький, чумной, шальной.
веток бросает в костёр.
под такой луной
они вспоминаются остро особо,
как будто каждый живой.

он говорит им:
вот скоро,
скоро уже совсем
кончится всё – и счастье настанет всем,
мы воевали за счастье – вот оно, напрокат.
каждому
по вагону тушёнки
и самокат.

он говорит: всё будет,
но если по-чесноку,
то одного никак забыть не могу,
помните, было лето,
август,
вода,
прилив.
мы хотели зажечь костер тогда,
но не зажгли.

он говорит: ни о чём не жалею,
но если вернуться в тогда,
там, где вино, и смех, и темна вода,
если б вернуться в прошлое,
если б я мог,
я бы его зажёг.

он говорит: если кончится,
непременно зажгу костёр,
за вас за двоих и за всех
братьев, отцов, сестёр,
пусть он горит до неба
тысячу лет,
пусть освещает дорогу мне
в этой мгле,
в этой, меня обступающей вязкой мгле.

ибо же тьма лежит вокруг и во мне,
ибо же я один в тишине, тишине.

дело к рассвету.
углей чернеет медь,
неразличимо
начинает светлеть.

©

©Лемерт

@темы: Я пишу тебе в день похорон..., я вернусь через тысячи пуль...

---

Когда наступает август, выходят лисы,
выходят из лесов на дороги.
Лисы худы, лохматы и тонконоги,
к августу они устают торопиться и злиться.
На дорогу падают жёлтые яблоки,
они похожи на лица.

Предчувствие осени - это предчувствие смерти.
Лисы выходят на дороги и там умирают.
Фуры летят, и не видят лис, и дымится земля сырая.
Мокрые асфальтовые километры
тянутся за горизонт, до земного края.

К осени дороги усыпаны мёртвыми лисами,
мёртвыми листьями,
мёртвыми яблочными лицами.
Фуры гоняют по ним, превращая их в новый пласт,
новый слой дороги, жизни, земли, перегноя,
ветер качает подсолнуха жёлтый глаз,
он глядит за лисами, за фурами, за луною,
как вечный свидетель закономерного упокоя,
как страж, отмеряющий каждому нить, говорящий: "Жди",
Мёртвые лисы молча лежат на дорогах.
Едут фуры.
Идут дожди.

©

©Лемерт

@темы: у Осени жёлтые глаза, лисьими тропами

---

Когда спит мой враг полуденным сном,
Ему снятся улицы, полные мух,
Разбитые окна, сгоревший Содом,
Он шепчет всё то, что не сказано вслух,

Когда он не спит. Он привык пить метил
И метить мне в спину зазубренным ртом.
В его руках - крючья, рапира, тротил
И глянец улыбки фальшивой лицо

Разрезал по плоскости. Но когда спит
Мой враг утомлённый, ему снится Рим,
И гуннов толпа, что разрушить спешит
Эпоху. Мой враг видит ад изнутри,

Когда циферблат возвестит час быка.
Он шепчет. Во снах Атлантида во тьму
Спускается, стонет, чтоб там на века
Остаться и снова присниться ему.

И вот, когда брезжит в окне первый свет
Он видит Голгофу и гвозди в горсти.
Ему снится Слово и Новый Завет.
Он шепчет во сне одно слово: прости.

©

KrIs...

@темы: poems of the fall sleep, чёрные волосы пахнут бедой...

---

Почему я зол? Почему я груб?
Почему об стену разбил кулак?
Ты кричишь, что я из породы сук
иных сынов, негодяй, дурак.
Я молчу, смотрю
на поблёкший снег.
Значит, быть весне. Значит - быть тесней,
заниматься болью, сминать постель.

/нет дороги в Рим. Все дороги - к ней/

Я молчу. Мне, кажется, всё равно.
Но
задуй свечу. Затвори окно.
Подойди ко мне, и закрой глаза.
Я люблю тебя.
Больше
мне

тебе
нечего сказать.

©

Джио

@темы: обрывки слов тают на ветру..., расстояние-Вечность..., Nishikido Ryo, Настоящая любовь не умрёт никогда

---

Zak Henri

• Имя: Zak Henri
• Дата рождения: 05.11.1994
• Знак зодиака – Скорпион
• Профессия: актёр
• Ни разу не слушал Maroon 5
• Рост – 1, 88 см
• Любит смотреть аниме
• Обожает играть в компьютерные игры. Одна из любимых игр – "Watch dogs"
• Верит в гороскопы и предсказания.
• Помимо актёрства, увлекается рисованием и музыкой
• Знает французский и испанский язык
• Слушает практически любую музыку, кроме метала и кантри.
• Любимая книга — "Первый игрок, приготовьтесь", автора Эрнеста Клайна.
• Любимый писатель — Доктор Сьюз.
• Тату на руке Зака посвящено его родителям, и переводится как "Я люблю вас больше всего на свете".
• Фильмы: сериал "Балерины", "The Sphere and the Labyrinth", "Смешанные"

@темы: Zak Henri, [Profile]

---

Любая точка на карте мира спокойно станет твоей родной,
Когда в уютный твой плен квартирный Фортуна вступит шальной грозой.

И россыпь молний в полночном глянце закружит душу среди богов,
а утром маки своим румянцем раскрасят травы иных лугов.

Любое место твоё по праву, когда ты сам открываешь дверь,
И строишь в жизни ту переправу, которой имя одно лишь: «Верь!»

А дальше проще: пути, дороги, вокзалы, ливни и поезда.
С годами ноют сильней тревоги, но что для нас эти все года?

И что нам время, пространства точка, когда мы знаем уже давно –
За буквой – слово, за словом – строчка дождём осенним в моё окно.

А если сам от себя устанешь, увидишь точку, где надо ждать.
Пока ты в бездну свою не взглянешь, она не бросит с тобой играть.

©

Александрийская Рулетка

@темы: медленно-медленно крутится колесо Сансары

---

И спина к спине начиная путь,
Проще вырываться из тесных пут,
Чтобы снова выйти на ту тропу,
Что приводит к дому.

Так без страха встань к острию ножа,
Будто сердце в тесной ладони сжав,
А не сможешь боль свою удержать -
Передай другому.

Дальше будет сложно, но хорошо,
Поцелуй на коже - почти ожог,
Но с тех пор, как я от тебя ушёл,
Стали песни мельче.

Вот выходишь в ночь - и весь мир в лицо,
Что един для трусов и храбрецов,
Где цветочной красящейся пыльцой
Я теперь отмечен.

И печаль, и радость ко мне спешат -
Осторожно сделать навстречу шаг,
Но с тех пор как ты от меня ушла,
Я живу без части.

Так спина к спине - и идём на дно,
Больше не важны никакие "но",
Выбирай из тысячи слов - одно,
Что приносит счастье.

©

© Rowana

@темы: расстояние-Вечность..., всё, что ты любил когда-то, ветром унесёт...

---

Ладони сложить лодочкой, но в ней не доплыть до берега,
Выйти из воды сухой, водоросли разложив по карманам.
Сколько не плачь теперь - всё равно будет мало.

Достать из воды, положить на душу камень и пару раковин,
Надеть босоножки, песок не стряхнув со ступней,
Зная: не помнить - больно, помнить - ещё больней.

Вернуться к воде, стать рыбой - холодной, ласковой и немой,
Уйти домой, оставив глупое сердце своё в прибое -
И больше не знать радости, больше не знать боли.

©

© Rowana

@темы: Душа твоя отдана морю, и морю принадлежит, I've seen more spine in Jellyfish

---

Моя милая, остановись! Слишком много слёз.
Пожалей себя, шутки ради, хотя бы раз.
Так уж вышло – то, что для тебя всерьёз,
Для него лишь набор привычный стандартных фраз.
Убаюкай в руках своих нежных всю эту боль.
Вы вдвоём с ней остались – другого не соберёшь.
Это плата твоя за то, чтобы быть собой,
И, поверь, она не завышена ни на грош.
Ты же сильная, ты же спасала других не раз
От отчаяния, заново свет разжигая в душе,
Потому оно и вцепилось в тебя так сейчас
И, сжимая всё крепче, шипит: «Ну! Давай уже!»
В этот миг оно так огромно, что весь небосвод
Заслоняет собой. И в итоге ты сдашься...
Но Бог,
Запыхавшись с дороги, губами к губам прильнёт.
И рассеется тьма, слыша
первый твой
жадный
вдох.

©

© Галина Родина

@темы: За углом начинается рай..., дыши...

---

В воздухе пахнет смертью.
Так пахнет перед грозой.
Рядом, в руках карту вертит, та-что-всегда-с-косой.
Август тянет осенним сплином,
предсентябрьским тихим блюзом.
Листья - жёлтые пилигримы,
исчезают в небесных шлюзах.
Я держу волшебство под курткой.
Там, где в клетке закрыта птица.
Сердце бьётся быстро и гулко.
Приходи ко мне,
юным принцем,
Элли Смит, безрассудным Томом.
Самым честным и злым ребёнком.
Приходи.
И я выйду из дома.
Волшебство зазвенит негромко.
Что ты ищешь, мой юный странник?
Понимание, верность, веру?
Все мы бродим в одном тумане,
и у каждого - струны, нервы.
Будь свободным, пока не поздно.
Будь спокойным, как должно Будде.
Укради, спрячь в карманы звёзды.
Знай - всё будет,
всё точно
будет.

У кого-то - семья и дети...

У кого-то - семья и дети.
У тебя - волшебство под курткой,
за плечами - попутный ветер,
и в наушниках голос Курта.
Смерть с косой усмехнется криво:
"топай, глупый, своей дорогой".
Ищешь силу? В тебе есть сила.
В каждом бьётся частица Бога.
Так и верь в себя, словно в Бога -
без сомнений, непогрешимо.
Помни: где-то твоя дорога.
Отыщи её.
Горьким дымом
пахнет август, костром и светом.
Я твой друг, протяни мне руку.
Капюшон на глаза - от ветра.
И укрой волшебство под курткой.

©

Джио

@темы: у Осени жёлтые глаза, сказки из снов, вслед сжигающему мосты будут построены корабли

---

ALLAND добро пожаловать))

@темы: ПЧ

---

это так входят в август: повзрослевшими и пустыми, впереди только прелость и запах дыни, за спиной же только печаль и слабость. говорят: да ладно, обратно тропа – заросшая, не грусти, любимая, что ты, не плачь, хорошая. выпьем вина, тут нам на двоих осталось.

устаёшь доказывать свою прелесть, неординарность, красивый юмор, грехи, чудачества, вырастаешь с людей, как из свитера, и вообще достаёшь свитера из ящика. август – эпоха сидящих на дне, курящих. вспоминаешь: хотела как в книге, но всё опять получилось
по-настоящему.

этот август будет придирчив и сух, обязательно станет шептать мне на ухо стихи и басни, заменит кровь горячим глинтвейном, на ночь укроет небом, расскажет сказку. мы с ним напишем строки и даже песни, подсчитаем по мелочи, что из лета нам здесь осталось. постараемся стать чуть менее интересными, собрать воедино свою усталость.

мне казалось, три месяца всё изменят
к лучшему.
мне казалось

©

Неон Ас

@темы: poems of the fall sleep, это будет холодная осень...

---

Птица Рух - металлом сверкают крылья, небеса заполнив собой до края,
и струится тень твоя кровотоком, над больной землёй расстилая дым.

До тебя этот мир был совсем другим.

Доброте подрезали сухожилия,
Вера в лучшее корчится, умирая,
Безнадёжность давится нажитым.

Птица Рух взирает огромным оком, отбирая жизнь, обращая в пламя,
и её пронзительно-низкий клёкот оживает страхом в стенах квартир.

Голод беспощаден, как рэкетир.

Проложив дорогу людским порокам,
Жажда выжить поднимет ружьё и знамя,
Превращая раненный город в тир.

Птица Рух, чьи когти черны, как дёготь, пожирает души, калечит семьи
и приносит ненависть в хищном клюве, вниз роняя с звуком летящих бомб.

Сколько сотворить тебе гекатомб*?

Скольким детям ещё эту тьму потрогать,
Чтобы разувериться в избавлении,
Удалив мечты, как опасный тромб?

Улетай.
___
*гекатомба - в древней Греции торжественное жертвоприношение из ста быков

©

©Кайлиана Фей-Бранч

@темы: лампочки перегорают на этом свете, пока ангелы спят, услышать в шелесте крыльев

---

[Yamazaki Kento]

Имя: Ямазаки Кенто / Yamazaki Kento
Профессия: Актёр
Дата рождения: 07 - Сентября - 1994
Место рождения: Токио, Япония
Знак зодиака: Дева
Группа крови: А (II)
Рост: 178 см
Семья: родители и брат-близнец (Нобу)
Увлечения: спортивный туризм, футбол
Хобби: интересуется русскими народными танцами, трюки на мотоцикле, игра на гитаре
Любимая группа: "KAT-TUN"
Любимая песня: все песни (KAT-TUN), но особенно "Perfect"
Любимая еда: предпочитает больше западную кухню
Любимый цвет: жёлтый, синий и белый
Агентство: Stardust
Уважаемый семпай: Каменаши Казуя

Facts

Facts:

- Любит с братом-близнецом дурачить людей. Один раз даже его лучшая подруга Кавагучи Харуна не смогла отличить Кенто от брата-близнеца Нобу.
- У него больше подруг, чем друзей, так как понимает девушек лучше, чем парней.
- Становится неуклюжим, когда влюбляется, или когда девушка задаёт связанный с этим вопрос и не может говорить о романтике.
- Боится выходить на улицу один, когда заходит солнце.

©

@темы: Yamazaki Kento, [Profile]

---

Возвращаешься к дому - находишь один каркас,
Сказали, пожар сожрал, никто ничего не спас,
Никто никого не спас: один ты теперь как перст,
И хватит смотреть на голый иконостас.

Возвращаешься к другу - а дверь открывает враг,
Да и город уже не город - чумной барак.
Клювами масок в ладошку тычатся доктора,
Прикорми их, может, тогда и вытянешь до утра.

Ходишь, харкаешь желчью, гниёшь нутром,
Не спасают ни крестик, ни полумесяц, ни символ Ом,
Добрый Яхве, премудрый Джа... Рассказать о том,
Как на каждого встречного пальцы тянутся за ножом?

И такая отрава тебя разъедает, наружу прёт:
Тупой деревянный болван, костяной урод!
Запрокидывай голову: там, где тучи вьются в водоворот,
Голодные боги таращатся в город, разинув рот.

Те, кто когда-то хранили дом, убирали прядь,
Теперь - опьянённая кровью небесная рать.
Махни им рукой, поудобней возьми рукоять:
Коли отдан приказ стрелять - начинай стрелять.

©

© Бенджамин Джи

@темы: я вернусь через тысячи пуль..., всё, что ты любил когда-то, ветром унесёт...

---

avada___kedavra, приветствую (ﾉ◕ヮ◕ﾉ*:･ﾟ✧

@темы: ПЧ

---

Есть люди, как зеленый чай. С чайной церемонией, чайничком рыжей глины, рукавом кимоно и веером в рукаве. Люди-бабочки, люди - августовский вечер в звездах под треск цикад. Они чаще всего редкие фокусники с рассеянной улыбкой, и светятся мягким желтоватым светом - как светляки… с ними можно говорить о картах Таро, немножко - о Канте, и даже вскользь пройтись по Гегелю… Слушать музыку серебряных спиц, или просто молчать - уютно, глядя на закат, или на соседский гараж… они совершенно прозрачны и ароматны, как жасминовые призраки… наверное, надо уметь их пить… чтобы в их обществе не махать постыдно под столом скучающей лапкой от избытка материализации чувственных идей в своем здоровом, и, в сущности, очень земном тельце…


Есть люди, от которых остается осадок и послевкусие - как после плохого кофе. Ты, вроде, и в красивую толстую чашку его - с листиками по ручке, и кардамоном над ним парил, и корицей - трепетал… а все равно - дрянь,как будто наглотался чего-то непотребного, и желудями все это закусывал…И ты хотел, как лучше, и он хотел, чтобы не как всегда - а результат подобен химическому пятну на любимом галстуке… Божественный запах и мерзкий вкус (сказала Феня, укладывая очередную банку растворимого кофе в ящик со строительным мусором).

Есть люди-пиво. Легкие, и вроде как ни к чему не обязывающие. С которыми можно пить это самое пиво на скамейке в парке, и которые останутся там, когда ты уйдешь, сдав свою бутылку хамовитому бомжику. Люди, которые попросят сто рублей "в долг", и никогда не отдадут, и которых ты в следующий раз будешь рад узнать в толпе по неряшливым, но цветным одеждам. Люди, которые назовут тебя Юлей вместо Кати, и расскажут все тусовочные новости. Люди, с которыми хорошо - пока не раззеваешься, не заскучаешь, и не захочешь спать.

Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде...

Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде, с ленивыми интонациями и кожаными креслами в гостиной. Они ироничны, и курят хорошие сигареты. С ними бывает нечеловечески интересно - когда они поднимут бровь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аргентине, когда маленький оркестр играл танго… у них железная хватка, и неутраченная интеллигентская рефлексия мальчиков из хорошей семьи.

Они всегда предложат нетрезвой даме остаться. Нетрезвая дама всегда может уйти. Если по-честному, им пофигу, но на такси они посадят вас всегда. Дам, имеется в виду. Нетрезвых друзей - скорей всего, тоже. У них на юбилеях корифеи говорят длинные тосты и поддерживают под локоть маму именинника - всю в неподдельных бриллиантах и голубом, девицы танцуют кан-кан, а американские граждане кидают вверх ковбойские шляпы и сигары. А на утро им лучше всего продолжать говорить "Вы". По телефону - белой трубке из слоновой кости, из Аргентины.

Есть люди как коктейли. Особенно барышни. Девушки-мартини - ухоженные, с хорошим маникюром и туфельками на острых каблучках, в юбке до середины колена и с декольте до пейджера. Они слушают качественное западное диско и курят тонкие сигаретки. Они сидят в ночных клубах на высоких табуретах, и качают аккуратными лапками в чулочках. Иногда они танцуют на барной стойке сальсу, но это уже мартини с водкой, или текила со спрайтом. Как говаривала одна дама: "На меня эта ваша текила совершенно не действует! Я только в прошлый раз упала со стола!"

Есть девушки-Бейлис…девушки-литераторы, девушки-поэты, девушки-промокашки на тетрадном листе, исписанном чернилами: на них зеркально и неровно отпечатались тонкие витиеватые строчки… С ними не знаешь, что делать, и чего от них ждать: то вот она зарыдала и откидывает со лба прядь, мешающую созерцать Луну, то в черных одеждах раскидывает карты веером, стуча серебряными перстнями, то вот она смеется заливистым хохотом тебе в лицо, бормоча что-то полувеселое-полуобидное… я люблю бросать в Бэйлис лед. Иначе он для меня слишком сладок…

Есть люди как ром… темный ром с колой и лимоном. Или светлый ром с мятой. Но тоже обязательно с лимонным соком. Потому что в них всегда есть немножко горечи - которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами - "кубинскими звездами царапая шею и грудь"… как Фрида Кало или Че. Апельсиновое дерево в окне с желтыми шторами на фоне океана.

Люди-коньяк - как стальной в ножнах. Медленно запрягают, но быстро потом едут. Холодноватые на первый взгляд, и горячие внутри: как потухший костер - сверху пепел, а внутри пламя. В них ныряешь, как в бассейн: помните, у Булгакова? Как из фонтана вдруг забила коричневая струя, и только пара человек решилась последовать примеру кота-Бегемота, и нырнуть? Выплываешь пьяным, хватая воздух, и дыша эйфорией, будешь изливать душу и словеса, а кончится все лимонно и кисло. Потому что снаружи всегда пепел, какое бы пламя не было внутри. Главное - вовремя уходить с вечеринок: пошатываясь, и в чужом галстуке.
Леди остается леди, пока часы не пробьют полночь. Но настоящие леди пьют коньяк.

Люди-текила - это умные и талантливые персонажи, способные на спонтанную истерику на отвлеченную тему. Эгоцентристы, влюбленные в мир, и склонные держать его "на каминной полке, всегда готовый к услугам", между доколумбовским атласом Мира и туфлей стриптизерши на серебряной шпильке. Если дамы - то с низким голосом и с декольте, если мужчины - то в цветных рубашках. Оставят номер телефона, потом не узнают позвонившего, и никогда не позвонят сами- какое бы ослепительное танго на барной стойке вы не танцевали вечером, падая на головы завсегдатаям бара. Сухо скажут, что вы ошиблись номером. А вы и правда
ошиблись - все, что было, было вчера… От текилы, кстати, не бывает похмелья. А от текиловых людей - грустных воспоминаний.

Люди-вино, кино и домино. В вине надо разбираться. Чтобы отличить истинного мизантропа от притворщика-эпикурейца. Люди красное сухое вино - умные и эксцентричные, но без дешевых внешних эффектов. У них на полке двд-шки с культовым кино и альбом Босха, у них большие лохматые собаки, симпатичные улыбчивые жены и добрые мужья с аккуратно подстриженной бородкой. У них умненькие детки в хорошей школе, и зимой на шее мягкий кашемировый шарф. Они одновременно доброжелательны и язвительны, и далеко не каждый бродяга на Мерседесе вхож в их мир - который пахнет натуральным деревом, книжной пылью и хорошим парфюмом. Впрочем, это все - совершенно не от снобизма. Это от хорошего воспитания и
бабушек-выпускниц Смольного института. Девушки - красное сухое: сплошь студентки, которые помимо прочего берут в университете курс философии, в стильных очках и черных тонких водолазках, юноши - подают надежды и краснеют румянцем под темными кудрями, и их ресницы бросают прозрачную тень на девичьи сердца.

Люди-красное полусухое почти такие же, но чуть порывистей, быстрее в суждениях и нелогичных выводах, неожиданно выясняется, что у них на галстуке под сурьезным пиджаком - слоник или Будда (но не Микки-Маус или стилизованная Мэрлин), а у девы с волнистыми волосами - как на открытках из бабушкиного альбома, раскрашенных карандашом, - на запястье намотаны крупные бусы и тоненький белый шрам.

Люди-белое вино - большие, красивые, и медленные мужчины. Со льдом и с дыней летом. На какой-то давней работе у нас был такой персонаж - голубоглазый великан из Амстердама, с сердцем, куда легко помещался весь мир, и даже пятки не торчали, и способностью притягивать бытовые несчастья, как магнитом: за месяц его краткого пребывания здесь, его слегка сбила машина (или он сбил машину), его затопили соседи, у него лопнули зимой все батареи и чуть ли не обледенели стены, он поскользнулся, и упал в арык, у него оторвались все пуговицы на пальто, и он сжег утюгом все рубашки с монограммами. Но не потерял присутствия духа. Только паспорт по дороге в аэропорт.

Девушки-белое вино будут морочить Вам голову, и читать Бодлера. Будут ходить в прозрачных платьях, в туфельках без каблука и прикасаться к вам под столом угловатыми коленками. Вы будете пить с ними белое вино со льдом, и желтый сок дыни будет стекать по их запястьям - прямо на диванную обивку. И так будет, покуда не кончится лето. А лето будет долгим, и будет виться цветными парео вокруг угловатых коленок в маленьких южных городах.

Люди-абсент - это люди с парижским взглядом, где отражаются, как в Сене, маленькие мансарды под крышей старых домов, и безумие, как нелепый в городской речке электрический скат, тихо притаилось на дне зрачков. Нет, вовсе не каждого из них ждет клиника, отрезанное ухо, и раскрашенный зеленым конь; вовсе не каждый синими красками на желтом полу дома с колоннами и видом на хмурый невский проспект будет пытаться воспроизвести Ван-гоговские ирисы… Нет. Но безумие иногда приходит к ним. Оно приходит, как сексуальное желание, сильное и яркое, которое все сметает: набухает и колоколом звенит в голове, требуя своего… тогда они пишут строчки, которые режут потом сердце на тонкие полоски горячей кровоточащей плоти - как коварный и неуловимый маньяк, заставляют метаться от балкона до входной двери июльской ночью, горячей и душистой, как кипящее малиновое варенье - в ожидании чего-то или кого-то что никогда не сбудется, или никогда не придет. Они рисуют картины от которых тянет внизу живота и почему-то хочется пить, а еще смотреть вечно и немедленно отвернуться, черкают черной тушью на клочке обоев, стучат пальцами по клавиатуре… или… не делают ничего такого, о чем можно было бы здесь рассказать - в присутствии малолетних истребителей попкорна и благородных матрон, ожидающих прибавления семейства… Потом они полулежат в потертом кресле без сил, а вечернее солнце смывает позолоту с их лиц. Чтобы превратить ее в пыльцу, которая будет виться над каждым бокалом абсента.

Есть люди как качественный Лондонский джин, что заперт в голубой бутылке толстого стекла - смотрят через голубое окошко, и видят все в грустном голубом свете: потому что сегодня не иначе как рубиновый вторник, а что может быть лучше в такой вторник, чем сапфировый джин, отпущенный на оплаченную остатками карманных фунтов беспошлинную свободу? Они пузырятся в стакане с терпким тоником, пахнут новогодней елкой и апельсиновой корочкой на чьих-то теплых губах с блеском, и мечтают лететь выше Тауэровского моста, высоко-высоко, туда где радуга прячется в облаках.. ©

@темы: poems of the fall sleep, опасно смешивать алкоголь с одиночеством

---

Входить в эту воду страшно, но я иду.
Неважное скрыто, важное - на виду,
А мне без тебя и день, словно год в аду
И год в пустоте на сдачу.

Не бойся, достань помятые меч и щит,
Пусть песня любви, как вражеский гимн звучит,
Но сердце твоё поёт, а моё - кричит
И будто вот-вот заплачет.

Смешаются радость встречи и страх потерь,
И трудное счастье - дикий зубастый зверь.
Входить в эту воду страшно, и я теперь
Не ведаю, что там дальше,

Но боль эту знает каждый, кто не погиб.
В песке остаётся след от моей ноги,
И волны морские бьются о сапоги,
Что, кажется, на удачу.

©

Rowana

@темы: мы оставляем следы на воде..., вслед сжигающему мосты будут построены корабли