Док, мне кажется, я просыпаюсь не в тех домах,
Мысли мне пишут историю без изъяна,
Дарвин ещё не знает: его идея приобретёт размах,
Дарвин спит и видит, что обезьяна
Что-то пишет в его тетрадях, надев пенсне,
Грозно зовёт кухарку: "Где мой омар?"
Вдруг весь дом начинает рушиться в этом сне,
Дарвин храпит и думает: "Господи, вот кошмар!"

©

Последняя Картина

@темы: Imagine

---

Господи, почему ты забираешь всех, кого я люблю?
пробиваешь мою броню,
похожую на решето.
я всё пытаюсь держать лицо,
ходить на работу и пить вино,
смеяться с друзьями и делать вид
со мной всё нормально
ничего уже не болит.
а ночами я слушаю тишину,
ощущаю рядом холодную пустоту
и никого не ищу.
память держит меня за горло,
а я всё время проигрываю ей спор,
что больше не вспомню
и не заведу разговор.

Господи, почему ты забираешь тех, кого я люблю?
ты же видишь, что я так, Господи, не могу.

©

Мария Хмель

@темы: шлю Богу телеграммы

---

Оглянись, видишь: бьётся, горит, маячит, снежной праздничной россыпью в окна пускает пыль. Здесь взрывают огни, руки тянут на лоб горячий, я стою ослеплённый и зрячий среди толпы.
Я стою над толпой, оживающий каждой клеткой, опрокинутый в это дрожащее небо душою вверх. Пой! Раскинься и пой оду сонным гудящим веткам, оду кольцам, сомкнувшим концы и начала вер.
Синий ёлочный лёд, хрупкий шар, шестиструнный гомон, время вяжется в петли,
рискуй, совершай, люби!
Сердце выйдет на взлёт, и шипящим январским громом грянет выстрел шампанского,
свод над тобой пробив.
И рассвет полетит по бульварам бегом и с криком, по замёрзшим каналам, по
стрелкам, вершащим год, и Она улыбнётся устало, тепло, столико, сотворяя
молитву для смертных своих богов, на трёх сотнях наречий, на вечном немом
арго.
Так ликуй и дыши, дай раскрыться бутону лёгких! Она смотрит в тебя. Ты пришёл под её крыло. Ты почти стал большим, ты уже танцевал под плёткой материнского гнева и таял под жаром слов.
А Она сбережёт, всех птенцов улетевших рано, всех, вернувшихся в стаю ли,
выпавших из гнезда.
Над её рубежом новый день зацветёт багряным, застучат в направлении выдоха
поезда,
к тем, кто в первую полночь успел тебя загадать.

©

shut - daniel

@темы: A world in white gets underway..., серые глаза у тех, кто носит в сердце пустыню

---

Это не ты.
Это не ты играл и ломался веткой,
Это не ты прицеплял за плечами крылья.
Это не ты покорялся чужим сюжетам,
Это не ты изгалялся в чужой кадрили.

Это не ты улыбался на все вопросы,
Это не ты полоскал по паркету шляпу.
Но – это ты в разговоры встревал без спросу
И сочинял стихи про цыганский табор.

Это не ты...

Это не ты.
Это не ты – воротник и манжеты снежны,
Это не ты – заунывная гладь в тетрадках.
Но - иногда - вырывался на волю – прежде,
Чем этот мир призывал к своему порядку.

Это не ты – ты тогда уходил за сцену,
Что тебе было за дело до всех приличий?
Ты был раздвоен – разорван – и неизменен,
Ты был един – был единственный – был двуличен.

Это не ты был глазам равнодушным внятным,
Это не ты проходил, незаметный глазу.
Ты был другой – леопард в неизменных пятнах,
Ты был иной – неразгадан и нерассказан.

Это не ты.
Это не ты выполнял предписаний ворох,
Это не ты – ты маячил на самой грани.
Это не ты – ты парил, точно чёрный ворон,
Ты улетал в сновиденьях в иные страны.

Это не ты – ты ходил параллельно, рядом,
Ты прикасался – и вновь ускользал на время.
Это не ты – ты был собственным тайным братом
У не-себя, у своей иллюзорной тени.

Это не ты – ты противился лжи и играм,
Слишком горячий, как алые злые угли.
Это не ты – ты как дикая кошка прыгал,
Резал когтями и вновь укрывался в джунглях.

Это не ты. Ты не он, он не ты, ты знаешь.
И раздели – или врежься, как шпага в ножны.
Это не ты – ты приходишь своими снами
В этот не-твой мир – и это же ты?
Быть может.

©

Даниэль

@темы: не твоя в этот раз война

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

он так её мучит, как будто растит жену.
он ладит её под себя — под свои пороки,
привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.
муштрует, мытарит, холит, даёт уроки.

и вот она приручается — тем верней

и вот она приручается — тем верней,
что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.
она же видит во всём заботу о ней.
точнее, об их грядущем. понятно, общем.

он так её мучит, дрючит, костит, честит,
он так её мучит — прицельно, умно, пристрастно,
он так её мучит, как будто жену растит.
но он не из тех, кто женится, — это ясно.

выходит, всё это даром: "анкор, анкор",
"ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,
скандалы, слёзы, истерики, весь декор,
приходы, уходы и прочий мильон терзаний.

так учат кутить обречённых на нищету.
так учат наследного принца сидеть на троне —
и знают, что завтра трон разнесут в щепу,
сперва разобравшись с особами царской крови.

добро бы на нём не клином сошёлся свет
и всё сгодилось с другим, на него похожим;
но в том-то вся и беда, что похожих нет,
и он её мучит, а мы ничего не можем.

...но, может быть, вся дрессура идёт к тому,
чтоб после позора, рёва, срыва, разрыва
она дорастёт и станет равна ему,
а значит — непобедима, неуязвима?

и всё для того, чтоб отринув соблазн родства,
давясь слезами, пройдя километры лезвий,
она до него доросла — и переросла,
и перешагнула, и дальше пошла железной?..

а он останется — треснувшая броня,
пустой стакан, перевёрнутая страница.
не так ли и Бог испытывает меня,
чтоб сделать себе подобным — и устраниться,
да всё не выходит?..

©

дмитрий быков

@темы: искомое - значит, вытащили из комы

---

- говорят, что истина не в вине,
что-то разгорается в вышине,
я тебя просила писать не мне,
а потом рыдала.

- говорят, что солнце - ещё звезда,
а от смерти нет нам пути назад,
я тебе всё время хотел сказать:
мне с тобою славно.

да, такие разные - и вдвоём,
на рассвете виден дверной проём,
ведь она уедет - гори огнем
на Неве столица.

и сидят втроём на краю окна:
он, она и общая тишина,
и боятся оба открыть глаза,
вдруг всё только снится?..

©

душасвета

@темы: приснись мне, перестань мне сниться

---

Кто любит тебя - тот трижды клянёт судьбу, твердит, что такую жизнь он видал в гробу, что надо навеки себе написать на лбу - "держись от него подальше".

Кто любит тебя - тот держит земную твердь на хрупких плечах, и ему не страшны ни смерть, ни жизнь, ни печаль, ни страх, ни свинец, ни медь - ничто, кроме лжи и фальши.

Кто любит тебя - тот, очевидно, псих, а если не псих, то причислен к лику святых, и в целой Вселенной, душа моя, их - таких - легко сосчитать по пальцам.

Кто любит тебя - тот бережёт твой сон, и взор его светел, а дух его невесом...
Кто любит тебя - тот сам обернётся сном,
чтоб только
с тобой
остаться.

©

Кофейная ведбма

@темы: вслед сжигающему мосты будут построены корабли

---

волшебство уходит мой милый джоэл
что с нами станет спустя сто вечеров
слишком близкое ощущается как чужое
слишком сильное превращается в ничего

правильность выбора это его итоги
помнишь мы поругались и ты неделю молчал
я теперь готова пожертвовать многим
чтобы снова спорить по мелочам

и послушай, какое слякотное незимье
если будешь в далёких и цитрусовых краях
то тогда обязательно привези мне
что-нибудь такое же горькое как и я

так нелепы воспоминания и флэшбэки
кто бы выдрал их с мясом за ниточку потянув
все что я любила в единственном человеке
превратилось в холодную липкую тишину

говорят что утро вечера мудренее
ожидаю мудрость лёжа на скомканной простыне
потому что любить тебя к сожалению не умею
но и жить без тебя хоть как-нибудь —
тоже
нет

©

ананасова

@темы: выключите тишину

---

сохрани в себе тех, кто давно от тебя ушёл. тех, чьи руки похожи на полупрозрачный шёлк,
чью ладонь ты однажды выучил наизусть, без кого ты свободен, сильнее, упрямо пуст. знаешь,
это неважно – кто о тебе забыл, закопав твоё сердце в мокрый и вязкий ил.

это, в общем, неважно – кто разбивал тебя. сохрани их в себе, как они тебя не хранят.

не сломай их улыбок, неидеальных лиц. не забудь их походку и впадинки у ключиц, но сумей жить без них,
потому что они – не всё. продолжай их любить бесполезно и горячо, продолжай говорить «доброй ночи», закрыв глаза,
потому что когда-то ошибочно не сказал.

посвящай им стихи, тем, кто мягок и молчалив, посвящай им восходы солнца, в которых жив. береги их в себе, хоть они тебя – никогда.

это, в целом, неважно – можно ли их обнять.

помни синее платье, царапинку на плече и веснушки на шее, и тысячи мелочей, напиши имена на манжетах своей души,
потому что они – те, кто сделал тебя таким.

©

Naina Kirsche

@темы: приснись мне, перестань мне сниться

---

Говорила мне матушка, умирая — крышу дома над спальней не разбирали, так что я приоткрыла в ту ночь окно. Было солоно, холодно, и темно.
«Этот брак две недели как согласован, по весне твой отец обручится снова, приведёт к тебе мачеху и сестёр. Ты, конечно, не хочешь попасть в костёр, потому, моя милая, будешь тихо восемь лет исполнять их любую прихоть, восемь лет только «слушаюсь», только «да». А в шестнадцать в тебе расцветёт наш дар».

И я знаю, что стану её сильнее, что в ней тлевшее лишь во мне пламенеет, что читаю грядущее лучше я — мне никто не сумеет подсыпать яд.

***

Дар цветёт в безопасности и покое, пусть сестрицы забрали мои покои, пусть твои драгоценности носят, мам, пускай мачеха выжила из ума. Пусть болят синяки, но костёр б сжёг кожу.
Скоро праздник в честь принца, и кто же, кто же, смыв с волос цвета золота всю золу, околдует легко его на балу?

©

Тео Маклин

@темы: сказки из снов, по средам мы носим чёрное

---

в часах остался ещё песок, и надо бы спешить.
но иногда время, отведённое двоим, удваивается.

@темы: [цитаты], Бессмертные ищут следы на песке

---

Он сжёг ведьму четырнадцать лет назад,
у неё были ярко-оранжевые глаза
и пятно на руке, так похожее на цветок.
Он не знал ни откуда она, ни кто.

Говорила, что с севера, то - враньё,
оживали погибшие птицы в руках её,
возвращалась вода вновь в засохнувшие ручьи.
Ведьма только людей не могла лечить.

Его дочь заболела уже давно,
и реальность порой не могла отличить от снов.
Не божественный знак, не посыл ли её болезнь:
"Зря пристанище ведьме вы дали здесь?"

И весна та, как ад была горяча...

И весна та, как ад была горяча...

Он сломал птенцу крылья у ведьминого ручья -
Тот взлетел. В тот момент, в тот мучительно жаркий день,
Он решил, что огнём и покончит с ней.

Ведьма кашляла, только почуяв дым,
Говорила, что сила оставит свои следы,
Обещала устроить ему на земле, здесь, ад.
Он сжёг ведьму четырнадцать лет назад.

У новорождённой дочери оранжевые глаза.

©

Тео Маклин

@темы: сказки из снов, по средам мы носим чёрное

---

Победивший дракона становится сам драконом;
над дворцовым двором собирается вороньё.
Почему я считал, добывая для вас корону, что сумею помочь вам не сделаться Королём?

©

Тео Маклин

@темы: Я от крови дракона. Если они чудовища, то и я тоже.

---

- А война-то всё ближе и ближе, как сталь поёт. В моих снах на неё нас призвали с тобой вдвоём, но они все не сбудутся - завтра езжай на юг. Король должен мне жизнь, мы возьмём у него твою. Я достал тебе нож, иногда на него смотри: я здоров, пока лезвие, словно звезда, горит, не печалься, не бойся, не плачь по мне никогда. Если нож заржавел, то случилась со мной беда.
На тот случай трава есть, зовётся драконий клык. Пусть глаза не бывают от слёз у тебя алы, пускай щёки твои соль не жалит сильней огня. Помнишь, я обещал: "не заплачешь из-за меня"?
Если нож заржавеет, с травою брось в молоко, когда зелье вскипит, ты забудешь, кто я такой.
Она долго молчит, а затем говорит, смеясь:
- Если кто и сбежит, это точно не буду я. Я возьму этот нож, и не дам ему заржаветь; я, добавив полынь с беленою к твоей траве, опущу клинок в яд, что сварю из них на меду. Ты и правда подумал, что я с тобой не пойду?

©

Тео Маклин

@темы: сказки из снов, Настоящая любовь не умрёт никогда

---

Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет

Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет,
Только чума да полчища серых крыс,
Я ваш Спаситель сегодня, ваш Божий свет,
Я заберу ваши беды и сброшу вниз.

Это недёшево будет для вас - я беру монет,
Столько, сколь выдержит порванный мой мешок,
Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет,
Вы мне оплатите каждый людской грешок.

Ратуша дрогнет под натиском серых спин,
Равно, как дрогнут магистры, не зная моих побед,
Я убиваю крыс без повода, без причин,
Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет.

Видно, в людские привычки накрепко врос обман

Видно, в людские привычки накрепко врос обман -
Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет,
Я отплачу сполна, и ночью придёт туман,
И будет город проклят на сотни лет.

Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет,
Есть лишь расплата по совести и уму -
Я не прощаю нарушивших свой обет,
Сколько у неба не спрашивай "почему"?!

Я забираю невинных, но помните мой ответ,
Пусть он гремит колокольным звоном по всем углам:
Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет,
Равно как нет им дороги к святым местам.

И моя флейта поет, набирается силой звук,
Дети идут за мной, теряется в скалах след,
Музыка льётся, слова замыкая в круг -
Всем, урождённым в Гамельне - Бога нет.

©

Пушистый Варение

@темы: сказки из снов

---

Если в сказке охотники, слушай меня, дружок, значит будет один обязательно заражён, будет кровь закипать от железа и серебра,
убегай, убегай от названного брата, брат.
Если в сказке есть ведьмы, то смерть их найдёт везде, стоит гончим охотничьим только учуять след, и любому запомнится ведьмин предсмертный крик:
кто зашьёт его в сердце, кто будет твердить: "гори".

Перейдём уже к части, которая про меня:
Если в сказке чудовище, нужно его обнять. Заколдованный ведьмой наследует царский трон, самый ломанный тот, кто безжалостен и суров. Всё меняет один немагический поцелуй. Помнишь, в сказке у Золушки смыли с волос золу? Ну так это работает и с чернотой внутри, и сильнее чудовищам хочется говорить, чем кромсать на кусочки ослабленного врага. Говори, говори, говори и не думай лгать, тогда камни в награду сиять будут сотней лун, жемчуга ожерелий рассыпятся на полу, и в друзьях тебе ангел с короной на голове.

Впрочем, что это я? Я чудовище. Мне не верь.

Для чего же нам зубы остры, как и сталь остра, для чего же нам сила не миловать, но карать, для чего ведьмин крик, отравляющий изнутри?
Заглуши, заглуши его, выведи, говори.

Если в сказке проклятие - избранному лечить, остальным не помогут ни магия, ни мечи, на когтях у чудовища крови ржаветь и стыть.
Отвечай, отвечай уже,
кто в этой сказке ты?

©

Тео Маклин

@темы: сказки из снов

---

Описать бы её, но любые грубы слова. Кожа белая-белая — создана целовать, а характер стальной, точно выкованный в огне, что ни слово, то словно тягучая карамель, и не слёзы в глазах, а живительная вода. Она любит меня, только что ей взамен отдать? Моё царство холодное, мёртвое сердце — на, будет право любить и любовью той запятнать.
— Ничего мне не надо, — ведёт по груди легко.
Моё мёртвое сердце колотится под рукой.

©

Тео Маклин

@темы: сказки из снов

---

Догорают древесные смолы, шелка шуршат: до чего господарева чашница хороша, даже с этим изломом неправильных диких черт, что за скульптор тебя мне вылепил и зачем? Утыкаясь в твои ладони, я тих и зол, от широких запястий до шеи летит узор, и пластинки зрачков обтекает гречишный мёд — я смотрю на тебя, и клокочет в висках — «моё».

В рыхлой пригоршне сказок — далёкое колдовство, говоришь про глубины лазоревых южных вод, в них чудовища тянут на дно к себе корабли, лучше лги о чудовищах, не о своей любви. Обвивает нескладный твой стан терпкий сладкий дым, если кто-то меня и предаст, это будешь ты, остаётся до этого нам с тобой пара лет, и пока я, забывшись, дремлю у твоих колен.

©

яна лехчина́

@темы: сказки из снов

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра