Who born in Hell, will burn in Hell...
Покоя не знает пройдоха Герман, покой для подобных ему — что смерть, но карта бывает ему неверной, в карманах кончается даже медь, и Герман имеет в запасе слово, волшебное слово, сиди-смотри, и вот он садится за столик снова и знает, что выпадет цифра «три». Он ездит домой на отличной тройке, и носит жилетку под пиджаком, он пишет девицам шальные строки, и почерк его всей Москве знаком. Он крестится трижды при виде церкви, он трижды плюёт, если тёмен кот, живёт в популярном районе, в центре, три комнаты, кухня и чёрный ход. Он сватался трижды — и три отказа, и карточный долг его кратен трём, и в шахматы в жизни играл три раза, и трижды дебют открывал конём. Он ставит на тройку фамильный перстень, квартиру, карету и три гроша, и ставка его составляет вместе всё то, чем владеет его душа.

Но проигрыш вдруг: отказала трёшка, теперь основательно, насовсем. А что ему, Герману, он как кошка, пусть жизней не девять, а только семь. Семь пядей во лбу, семь прядей под шапкой, семь футов под килтом, семь раз отрежь: семёрка стабильна, ясна, не шатка, её не сомнут ни подкоп, ни брешь. И Герман грехи совершает кряду, все семь, без задержек, легко, подряд, такие девицы лежат с ним рядом, что как бы пристроиться в этот ряд?.. Такие подносят ему закуски, что слюнки текут и глаза горят, он глушит спиртец, как нормальный русский и кушает мяско он, как бурят, он горд и завистлив, а как иначе? — без гордости нынче не проживёшь, семёрку червей в рукаве он прячет, пусть даже не шулера не похож. Семёрка в руках — это всё, что нужно, семёрка семёркой семёрку бьёт, с семёркой-то Герман не сядет в лужу, взойдёт на Олимп он — наоборот.

И вдруг прекращается час удачи...

©



@темы: poems of the fall sleep, Тим Скоренко

Who born in Hell, will burn in Hell...
...Как сон, отражали её зеркала...
(с)



@темы: requiem for a dream

Who born in Hell, will burn in Hell...
...И шелест новостей и истин.
(с)


@темы: requiem for a dream

Who born in Hell, will burn in Hell...
Мир начинается с лисьей шёрстки, пышной, пушистой, — впадаю в грех, — мир продолжается зло и жёстко, утренним холодом в ноябре. Мир продолжается, слышишь, котик, волк не скопытился, не ослаб, и пробиваются злые когти между подушками лисьих лап. Лес представляется зимним садом, дети барахтаются в снегу, рыжие, бархатные лисята, хлеб голодающему врагу; мама толкает их тёплым носом, тащит обратно, за шкирку взяв, ну-ка, давай, шевелись, заноза, долго на улице быть нельзя. Мама накормит, согреет мама, осень — лисица, зима — бела. Мама по снегу бежит упрямо. Мир начинается с лисьих лап.

Мир продолжается гулким эхом, выстрел по тени, горячий ствол, здесь, на коре, ножевая веха, скоро — индюшка на Рождество. Я не уверен, но вроде кто-то пел, надрывая гитарный гриф, мол, как обычно, идёт охота, в вальсовом счётчике: раз-два-три. Волки не дремлют, но волки — тоже цели, мишени, игра в войну, как ты сумеешь ответить, Боже, если покажут и спросят: «Ну?» Мир начинается с закулисья, с чёрного неба над головой; где-то в снегу перепутка лисья, где-то не менее лисий вой. Волки ушли, ведь они — сильнее. Мелкие, кажется, подросли, поднаторели и пояснели, выбрали силы из недр земли. Мама кружится, рычит и злится. Мама, конечно же, всех спасёт. Мир начинается шагом лисьим. Мир продолжается. Это всё.

Мир завершается новым годом. Фартучком радостным, кружевным. Завтра — каникулы, жить вольготно; жалко, два месяца до весны. Маленький мальчик в костюме волка, девочка в рыжем — сама лиса. Радость какая — сегодня ёлка, лампочки, конкурсы, чудеса. Мама, а можно, я погуляю? Можно, конечно, лисёнок мой. Мама совсем не бывает злая, только к обеду успеть домой. Снег выпадает густой и белый, в небе — пушистые облака. Мир завершается солнцем спелым, носом-морковкой снеговика. Мир завершается. Игры лисьи. Знаешь, охота недалека.

Школьный учитель в разбитых линзах
Вынет конфету из пиджака.
©




@темы: poems of the fall sleep, Тим Скоренко

Who born in Hell, will burn in Hell...
...Мы — остров на светлых волнах.
(с)



@темы: requiem for a dream

Who born in Hell, will burn in Hell...
(с)



@темы: requiem for a dream

21:59

РАБЫНЯ

Who born in Hell, will burn in Hell...
Если он говорит: «Принеси мне воды!» — неси.
Если он говорит: «Напои моих псов!» — пои.
Если он говорит: «Разгрызи мне орех!» — грызи,
Потому что в числе им хранимых свобод — твои.

Знай свой угол, рабыня, забудь о правах, молчи.
Если он на тебе испытает свой кнут — терпи.
Если кровь потечёт — отползай в конуру, лечи,
Убедившись сначала, что ты не нужна: он спит.

Если он говорит: «Почитай мне стихи...» — читай.
Если он говорит: «Лобызай и люби!» — люби.
Всё, что он обязует тебя проглотить — глотай.
Так обязаны делать такие, как ты, — рабы.

Но когда чёрный варвар прискачет из дальних мест
И наступит на Рим, и утонет в крови плебей,
В первый раз сделай выбор сама: для кого ты есть.
И того, кто останется лишним, сама — убей.
©




@темы: poems of the fall sleep, Тим Скоренко

18:38

Who born in Hell, will burn in Hell...


Созидающий башню сорвётся,
Будет страшен стремительный лёт,
И на дне мирового колодца
Он безумье своё проклянёт.

Разрушающий будет раздавлен,
Опрокинут обломками плит,
И, Всевидящим Богом оставлен,
Он о муке своей возопит.

А ушедший в ночные пещеры
Или к заводям тихой реки
Повстречает свирепой пантеры
Наводящие ужас зрачки.

Не спасёшься от доли кровавой,
Что земным предназначила твердь.
Но молчи: несравненное право —
Самому выбирать свою смерть.


©


@темы: poems of the fall sleep

Who born in Hell, will burn in Hell...
Словно они - снег.
Пляшущий снег снов.
(с)



@темы: requiem for a dream

19:16

Who born in Hell, will burn in Hell...
Меня, я слышал, видели убитым.
Все говорили, что я прахом стал,
А я впитал в себя азот и битум,
И из бетона серого восстал.

Меня считали безвести пропавшим,
Печатали в газетах некролог.
А я проснулся, травами пропахший,
Раскинул руки – и на землю лёг,
И так лежал, лежал, пока из грязи
Обратно в раны кровь моя текла.
Я стал котов и птиц весенних князем
С глазами цвета битого стекла…

И снова вдаль вела меня дорога,
А вдоль неё гудели провода.
Я пил из талых луж, я небо трогал,
Я жил везде, а главное – всегда.

Мой серый плащ был молнией распорот,
Никто уже не верил в мой приход.
А я пришёл.

И значит, завтра в город
Весна по расписанию придёт.
(с)




@темы: poems of the fall sleep, я вернусь через тысячи пуль...

Who born in Hell, will burn in Hell...
...По ушам фальшивой трелью белый стих,
По полям дырявой шалью белый снег,
По утрам усталой молью белый сон....
(с)




@темы: requiem for a dream

23:47

Who born in Hell, will burn in Hell...
Она не умела уходить по-английски и читать по-французски.
Она писала себя на смятых листах в клетку и оставляла на них отпечаток губ – для тех, кто когда-нибудь о ней вспомнит.
Она любила читать людей по улыбкам и целовать зимний воздух.
Кто-то, проходя, бросал ей в спину: «Одиночка…», приклеивая к словам ухмылку.
Она любила любить, даже тех, кто её никогда не поймёт, кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся.
Она была сказкой для того, кто смог бы её прочитать. Но все принимали её за повесть и оставляли пылиться на полке.
Она верила в жизнь и ждала чуда, обнимала солнце и появлялась всегда там, где её никто не ждал. Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность. И желания её исполняли… Те, кто знал её истинное имя.
Её часто путали с привычкой, называли болью, и когда кто-то шёпотом говорил: «Да это же любовь!..» - она оставалась с теми навсегда, застывая в их собственной Вечности – синонимом весне и противоположностью к ненависти.
Оставалась – вечной лестницей в Счастье, а иногда – воздушным голубоглазым воспоминанием.
©




@темы: звёзды падают вверх

Who born in Hell, will burn in Hell...
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна...
©


@темы: poems of the fall sleep

Who born in Hell, will burn in Hell...
Средь видений, сновидений,
Голосов миров иных...
(с)



@темы: requiem for a dream

21:56

Who born in Hell, will burn in Hell...
С ним не надо ни дна, ни Парижа, ни Мулен Ружа;
С ним – сиди и жди, когда будет тишь да гладь;
Он не мальчик, он биологическое оружие,
С ним - не жить, а разве что медленно погибать.
Ты-то думала – что мне сделается, я железная,
Но на каждый металл находится свой кузнец:
Все попытки твои – смешные и бесполезные
Убежать отсюда заканчиваются здесь.

Он и сам не знает, что носит в себе ненастье;
Он и сам не знает, что делать с тобой такой;
Он и сам не умеет пользоваться этой властью,
Хоть на время давать тебе отдых или покой.
Ладно бы ушёл, завёл бы себе другую,
Уберёг, изолировал, выбил бы клином клин,
Как он мягко стелет, как кладёт тебя, дорогую,
Обнажённой спиной на мерцающие угли.

Был бы донжуан, злой гений или убийца,
Но он спокоен, его намерения чисты.
Плачь ему в ключицы, не зная, как откупиться
От его бессердечной, бессмысленной красоты.
Ты всё смотришь и смотришь – то дерзко, то укоризненно,
И во взгляде зреет медленная беда.
- Как ты, думаешь вообще о совместной жизни?
– Ну, о совместной смерти – подумываю иногда.
©




@темы: poems of the fall sleep

19:09

Who born in Hell, will burn in Hell...
Выносишь всю свою боль и страдания на бумагу, и сразу становится легче.
Так ты выпускаешь своих демонов на прогулку. Кто знает, может, им понравится гулять, и они больше никогда не вернутся…
Можно написать такое письмо-откровение и сразу же убрать его в самый дальний ящик стола.
Если кому-то в руки попадёт эта дребедень, призраки поселятся и в ЕГО сердце.
Прячь эти листы.
Но никогда не сжигай.
Сжигая свои мысли, сожжёшь часть своего сердца...

©


@темы: звёзды падают вверх

14:38

Who born in Hell, will burn in Hell...
её не пускают одну на улицу,
её не пускают к окну зимой;
дура, ведь дважды пыталась сунуться
с факелом в погреб пороховой.
её бы отправить, на самом деле,
туда, где умеют таких лечить...
плакала две недели.
била посуду. теперь молчит.

её закрывают на самый надёжный засов,
говорят – ложилась бы лучше спать,
у неё забирают нитки, ножи и вилки,
стаканы и блюдца.
она переводит стрелки часов –
в гостиной на восемь, в спальне на пять,
в лице ни кровинки,
глаза смеются.

закрыли? теперь считайте до ста
©




@темы: poems of the fall sleep, мой маленький Театр...

10:50

Who born in Hell, will burn in Hell...
Будь собой.
Ладно, но каким собой? Сколько меня? И кто из них – я...

©


@темы: [цитаты]

Who born in Hell, will burn in Hell...
...К Тебе плывут, и с ними Ты плывёшь,
В объятия лазурных сновидений,
Невнятных нам,— Себя Ты отдаёшь.
(с)



@темы: requiem for a dream

Who born in Hell, will burn in Hell...
(с)



@темы: requiem for a dream