Вот он, декабрь: холод закрытых комнат,
чтоб замерзать полностью там к утру;
кем я придуман, чтобы так много помнить,
чтоб в декабре мёрзнуть на злом ветру?

Нет ни итогов, ни пожеланий Деду -
только дедлайны, бьющиеся в мозгу.
Кажется - всё, больше моих сил нет,
кажется - всё, больше я не могу.

Сколько тебя будут делить на части,
сколько тебя будут тревожить дни,
столько и будет хрупкого льда и счастья.
Ты, уж будь добр, как-нибудь дотяни.
Врезано в корку свойство глядеть устало,
видеть во сне ленту ночных дорог.

Вот оно - всё, что здесь с тобой осталось.
Вот оно - всё, что ты не уберёг...
©