Осень перевалила за середину, стали рельефнее, чётче, темнее дома. Сумерки раньше, и красит лиловым и синим их подступающий влажно и мягко Самайн.
Стали слышнее шорохи: ветер лижет окна, где-то звенят бубенцы тугие.
Близится время, когда становятся ближе
наши за грань ушедшие
дорогие.

Мёртвые – это не те, кого нет совершенно. Мёртвые – это те, кто ушёл далеко – так, что уже не достанешь во тьме замшелой.
Канешь, погнавшись, в туманное молоко. Кто-то – из тех, за кого уже пьют без звона, кто-то однажды ушёл, не вернувшись назад. Кто-то, вроде, и ходит, но – незнакомы, неузнаваемы больше его глаза.

Эрик четвёртый год уже ходит в чёрном...

©