Море в высокой кружке волной шумит,
бьётся в фарфор у кромки горячий чай.
Мир-то - по-детски крохотный. Тесный мир.
Высшее благо - это не замечать.

Годы подряд, суда запуская в док,
камни сгоняя с чёрных отвесных скал,
ветер, как кость, обсасывал старый дом,
жмущийся к стенам белого маяка.
Местный смотритель - стреляный воробей,
но иногда ругнётся в кулак в сердцах –
дочки глаза под плёнкой молочных бельм
карие, как у матери и отца.

Как она ходит, как отпирает дверь

©