Один мой друг зимним вечером дёрнул куда-то спьяну,
ушёл на трассу в метель,
попал под машину.
Пока родные сутками сидели в больнице,
дежурили посменно у дверей реанимации,
лезли ко всем приходящим обниматься,
плакать,
пересказывать случившееся,
виниться,
Он нашёл канцелярию, обегав все этажи,
долго мялся, робел, и в итоге вошёл без стука.
Ему предложили на выбор: смерть или скуку.
И он выбрал скуку,
поскольку хотелось жить.
Британские учёные вычислили, верьте или не верьте,
что девять из десяти склоняются в сторону смерти.
Потом его откачали, хотя уже и не чаяли,
говорили, "родился заново", говорили "чудо".
В словах его появились страсть, мастерство и удаль,
он очень умело, почти виртуозно скучает.
Бывало, сидит, утопая в ажурных оборках блузы,
и делает вид,
что читает письмо от музы.
Какая муза, вы что? У музы артроз и дети.
Она оплыла, располнела, готовит, стирает брюки.
Такой отточенный слог бывает только от скуки
Поэтому здесь мне, увы, ничего не светит.
Мне светят другие вещи:
погони, пальба, золотые глыбы
И сотни заиндевевших лестниц в пустое небо...
©