Февральская девочка больше не плачет, не пишет стихи и не верит в сказки,
играет с судьбой и ещё что-то значит, и красит любовь в чёрно-красные краски.

Она любит ветер, улыбки, встречи, вино, шоколад, улыбаться случайным прохожим.
Выходит из дома попозже, под самый вечер, так проще прятать глаза и быть на других похожей.

Она разучилась верить в любовь и счастье, забыла радость, забавного мальчика - чародея.
Она заменила объятия прохладным: "здрасти", пересчитала все звёзды и стала чуть-чуть грустнее.

У неё где-то рядом, под ребрами, рвётся сердце, сшитое наскоро (жаль не намертво) чёрной нитью.
Из её жизни можно пропасть, но из сердца не деться, и она бежит от себя в неживое, пустое небытье.

Она, безусловна, сильна, и смешна, и упряма, но счастье своё для себя одной не свить ей.
Она лишь во сне шепчет жалобно: "мама", а в жизни толкает, царапает: "пропустите".

А ей так хочется сказать: "поймите, согрейте, к себе заберите, давайте сбежим куда-нибудь на Таити,
напишем записку - мол, забудьте, обратно не ждите". Её спрашивают: "что-что", и она говорит: "ничего, извините".

Она научилась смеяться в глаза неудачам, играть на гитаре, идти на три шага вперёд.
Февральская девочка больше не плачет, верит, что перестрадает, переживёт.
и в жизни твоей ничего не значит,
ты знаешь, она без тебя
умрёт.©