Who born in Hell, will burn in Hell...
От черты к черте в термометре скачет ртуть.
От виска к виску – насквозь – прошивает боль.
Неживой язык ворочается во рту:
Это чья-то смерть пытается стать тобой –

Прогрызая путь, выкручивая нутро,
Вереща, надрывно воя, ползёт на свет.
Здесь ужалит сердце, там полоснёт ребро –
И тебя в тебе уже половины нет.

Не купить билет ни в рай, ни обратно в март:
По карманам – мелочь, фантики, ерунда.
Умирать не страшно, выжить страшней стократ.
Выбирай – куда?

А на тумбочке –
чашка с котёнком,
и в ней – вода.

©


@темы: poems of the fall sleep, лампочки перегорают на этом свете