Who born in Hell, will burn in Hell...
В час двадцать три сначала появляется свет,
затем появляется звук.
Их выдёргивают по тревоге,
три пожарных машины,
семь с половиной минут езды.
Где-то есть Бог,
но ему, по всей вероятности, недосуг.
Их обступает лес,
и глаза у него пусты.

Рация, сигнал тревоги,
воздух в лёгких царапается, когтист.
Нужно продержаться до помощи,
секунды текут, растянуты.
Где-то
женщина накручивает телефонный диск.
Она дозванивается Богу.
На линии занято

Осталось пять суток до Первомая,
а потом девять дней до Победы.
До неё доживут не все.
Кто-то отбрасывает китель - жарко,
от дыма тошнит, слезятся глаза,
голос сел.

Телефонный диск отчаянно вертится,
но из ада не возвращаются те,
кто через ад прошёл.

...потом
через помехи и хрипы
к ним пробивается голос.

и всё становится
хорошо.

©


@темы: poems of the fall sleep, я вернусь через тысячи пуль...