Who born in Hell, will burn in Hell...
Писать тебе письма в какой-то другой июль,
Рассказывать сны, рассуждать о другой судьбе.
Смотри: эти шрамы - всего лишь следы от пуль.
Здесь просто прошла навылет любовь к тебе.
Ходить босиком по асфальту, как по траве.
Считать только небо единственным потолком.
Смотри - вот открылся космос в моей голове.
И с этой частью меня ты почти знаком.
И, кажется, через миг ты постигнешь суть:
Пытаться дожить до... - такая пустая блажь!
Ты думаешь, что-то можно ещё вернуть...
Ты думаешь, я живая. А я - мираж.
©