Who born in Hell, will burn in Hell...
Истина будит тебя среди ночи,
поднимает гудком паровозным.
Смотришь в окно, комкая штору в горсти.
Истина оказывается в том, что ещё не поздно,
ни черта ещё не поздно уйти.

Всё это лишнее - до бесконечности писать и зачёркивать,
время останавливает, швыряя мордою в грязь.
Послушай, ну где ты потерялся в этом городе чёртовом? -
выходил бы на связь.

Истина в том, что надо уходить - болотами, кушерями,
запутывая следы, по траве, по лунному глянцу.
А если увяжутся - не страшно, удача обычно с нами,
отстреляемся.

Выходи на связь. Истина в том, что здесь
смертельно молчаливо и ветер не меняется, странно,
неизменно юго-западный, чуть шевелящий мутную взвесь
заводского дыма и утреннего тумана.

А время держит. Время похмельем голову пилит,
обступает - мебелью, тряпками, вялой зеленью.
Но - уходить не поздно. Мы пройдём этот мир навылет.
Мы увидим,
обязательно увидим другую землю.

©



@темы: Куда приводят мечты, Дом там, где твоё сердце