Who born in Hell, will burn in Hell...
Это − ещё не страшно, поверь мне, пока не страшно:
прячешься с головой в своих стихотворных башнях
или в чужих сюжетах, историях, фотосетах −
всё, что угодно, только бы не говорить об этом.
Ведь какими бы нас ни помнили перекрёстки
или прохожие: счастливыми, броскими,
за ладони держащимися, переходя дорогу,
это - лишь эпизод, но сцепляемся понемногу
письмами ли, словами, расстоянием в километрах...

Солнца обоим бы за окном. И попутного ветра.

©



@темы: время плавится памятью и тем, что не случилось, обрывки слов тают на ветру..., По проводам грусть свою и мысли тебе передам