Who born in Hell, will burn in Hell...
Любая точка на карте мира спокойно станет твоей родной,
Когда в уютный твой плен квартирный Фортуна вступит шальной грозой.
И россыпь молний в полночном глянце закружит душу среди богов,
а утром маки своим румянцем раскрасят травы иных лугов.
Любое место твоё по праву, когда ты сам открываешь дверь,
И строишь в жизни ту переправу, которой имя одно лишь: «Верь!»
А дальше проще: пути, дороги, вокзалы, ливни и поезда.
С годами ноют сильней тревоги, но что для нас эти все года?
И что нам время, пространства точка, когда мы знаем уже давно –
За буквой – слово, за словом – строчка дождём осенним в моё окно.
А если сам от себя устанешь, увидишь точку, где надо ждать.
Пока ты в бездну свою не взглянешь, она не бросит с тобой играть.
©