Who born in Hell, will burn in Hell...
Это "детка" стало почти привычным в нашей странной сетке координат.
Это осень, детка. Всё так логично. Каждый день не город - небесный Град.
Бьётся сердце - голубем белокрылым, о граниты стен разбивая грудь.
Это мы построили эти стены. А мосты... построим. Когда-нибудь.
Только важно, знаешь, из камня строить. Из бумаги - слишком легко горят.
По законам смерти: любой напиток, побывавший в чаше анчарной - яд.
По закону жизни: любое слово для полёта к звёздам, паденью вниз.
По законам осени: каждый выдох превратится в новый кленовый лист.
Знаешь, детка... это - как выйти ночью на проспекты Города-за-окном.
Целоваться с ветром. И знать, что пули не засвищут рядом с твоим виском.
©
Это осень, детка. Всё так логично. Каждый день не город - небесный Град.
Бьётся сердце - голубем белокрылым, о граниты стен разбивая грудь.
Это мы построили эти стены. А мосты... построим. Когда-нибудь.
Только важно, знаешь, из камня строить. Из бумаги - слишком легко горят.
По законам смерти: любой напиток, побывавший в чаше анчарной - яд.
По закону жизни: любое слово для полёта к звёздам, паденью вниз.
По законам осени: каждый выдох превратится в новый кленовый лист.
Знаешь, детка... это - как выйти ночью на проспекты Города-за-окном.
Целоваться с ветром. И знать, что пули не засвищут рядом с твоим виском.
©