Who born in Hell, will burn in Hell...
Дорога осенью,
как мешок с чертями:
тянется,
плавится,
скалится фонарями.
Ямы затоплены в лужах,
и небо хлебом
крошится вниз,
прикрывая себя
дождями.
Тянешь ладонь,
и туманы ложатся в руку,
кошкой ластится прохлада,
обвившись лентой.
Осень уводит мысли
на путь скитаний,
Только дорога опять
перекрыта
кем-то.
Ты говоришь – в объезд
©
как мешок с чертями:
тянется,
плавится,
скалится фонарями.
Ямы затоплены в лужах,
и небо хлебом
крошится вниз,
прикрывая себя
дождями.
Тянешь ладонь,
и туманы ложатся в руку,
кошкой ластится прохлада,
обвившись лентой.
Осень уводит мысли
на путь скитаний,
Только дорога опять
перекрыта
кем-то.
Ты говоришь – в объезд
©