Who born in Hell, will burn in Hell...
Памяти Дэвида Боуи, с благодарностью за всё
Ломая границы миров надстрочных, входя столиким и многогранным под бледный свет голубых экранов, под сердце, без спроса, легко и точно.
Без страха понятым быть неверно, неся свою голову, как награду, высокомерным, спокойным, нервным,
быть самым ярким цветком парада. Быть замыкающим и ведущим, быть чёрно - белым и разноцветным...
Какому бесу ты продал душу?
Мы все рождались под скрип пластинок, под шелест лентовой перемотки.
Играя в гулких пустых гостиных, в прокуренных клубах срывая глотки.
Мы были юные и большие, так громко певшие в переходах.
Мы наломали и нагрешили, на порванных струнах беря аккорды.
Мы плохо знали понятье меры, крадя всё, что темень за шторы прячет.
И каждое слово казалось верным, в свободе выпрошенно-ребячьей.
И ты подводишь черту эпохи.
Так в стиле богов - уходить красиво.
И время рыдает, срываясь в хохот, над тем, что уже не имеет силы.
И сыплются стрелки, пружина стонет, и корчатся цифры в огне пожара..
.. И тихо на Землю ступает Томас и снова с Сарой танцует Джарет.
И лента кончается, обрываясь.
(Мотаю вручную - кассетник сломан.)
И сходит с дорожки игла кривая, в окно задувая дворовый гомон.
А мир огромен и так понятен, бардачен и полон мажорных терций...
...Спиной улыбается Белый Герцог, бредя в неизвестность планетных пятен.
10 января 2016
©