Who born in Hell, will burn in Hell...
Знаешь, когда мы о ком-то пишем -
или рисуем, но чаще - пишем,
ночью в блокноте строча потише,
утром резвее касаясь мышью, -
мы как на крыльях взлетам выше,
город бросаем, поля и крыши,
лишь бы тот самый чуть-чуть услышал,
или увидел, но чаще - слышал,
так вот мы пишем
в угрюмых
нишах.
Это нормально. Пройдёт? Не знаю...
Знаешь, когда мы кого-то любим,
мы по-другому совсем их любим,
так, как совсем непонятно людям,
путь наш совсем не таков, он труден:
крылья ломать и лететь на чуде.
Мы по-другому любить не будем -
мы принимаем вас всех, по сути.
Мы принимаем в вас всё. До сути.
Только вот
счастья
нам в том
не будет.
©