Who born in Hell, will burn in Hell...
Есть ловкий искусник в подвале сыром,
К материям всем у него есть ключи,
Из камня и дерева благом и злом
Он маски творит под покровом ночи.
Есть дивные лица - и богу под стать,
Они - плод стекла и танцующих звёзд,
Есть грубые морды, их дряхлая мать -
Людей отправляет к червям на погост.
Искусник цветы высыпает в горшок,
Потом поливает их кровью своей,
Актёра костей сыпет внутрь порошок
И краской сей мажет подобья людей.
Они оживают, согласно ролям.
Вот эта скорбеет по всем, кто усоп,
А эта хвалу воздаёт королям,
А эта из лжи учиняет потоп.
Но люди приходят в тот затхлый подвал!
Приносят и золото, и серебро,
Никто не идёт из них на карнавал,
Да вряд ли кто в мыслях затеял добро.
Скупают все маски, на каждый момент:
Никто не желает прослыть подлецом,
Но разный найдёте вы здесь контингент:
И нищий, и царь бредят новым лицом.
Выходишь на улицу - сплошь маскарад,
Фальшивые слёзы, улыбки и смех,
И в мире цветёт лжи причудливый сад,
В нём бродит лишь тень первозданных утех.
А мастер, хозяин тех масок чудных,
Сидит день и ночь весь в труде без конца,
Но вряд ли в секрет его кто-то проник,
Что сам он как мраморный шар - без лица. ©
К материям всем у него есть ключи,
Из камня и дерева благом и злом
Он маски творит под покровом ночи.
Есть дивные лица - и богу под стать,
Они - плод стекла и танцующих звёзд,
Есть грубые морды, их дряхлая мать -
Людей отправляет к червям на погост.
Искусник цветы высыпает в горшок,
Потом поливает их кровью своей,
Актёра костей сыпет внутрь порошок
И краской сей мажет подобья людей.
Они оживают, согласно ролям.
Вот эта скорбеет по всем, кто усоп,
А эта хвалу воздаёт королям,
А эта из лжи учиняет потоп.
Но люди приходят в тот затхлый подвал!
Приносят и золото, и серебро,
Никто не идёт из них на карнавал,
Да вряд ли кто в мыслях затеял добро.
Скупают все маски, на каждый момент:
Никто не желает прослыть подлецом,
Но разный найдёте вы здесь контингент:
И нищий, и царь бредят новым лицом.
Выходишь на улицу - сплошь маскарад,
Фальшивые слёзы, улыбки и смех,
И в мире цветёт лжи причудливый сад,
В нём бродит лишь тень первозданных утех.
А мастер, хозяин тех масок чудных,
Сидит день и ночь весь в труде без конца,
Но вряд ли в секрет его кто-то проник,
Что сам он как мраморный шар - без лица. ©