Who born in Hell, will burn in Hell...
Вам холодно от собственного ветра,
Сегодня он безумствует вдвойне.
Ещё немного лет и километров,
И вас убьют на собственной войне.
Ещё немного глупых приключений,
И в сердце не останется чернил.
Когда вы препарируете мир,
Вам холодно от собственных свершений.

Труба поёт задумчивое ретро.
Недвижимы кораблики в порту.
Вам холодно от собственного ветра,
От собственных заявок на судьбу.
От чьей-то силы, грубо навязавшей
Бессмысленные правила игры.
Вам холодно от собственной любви,
Сбегающей, бегущей, убежавшей.

Вам холодно от собственной любви
Сбегающей
Бегущей
Сбегающей, бегущей, убежавшей...
©



@темы: poems of the fall sleep, это будет холодная осень...