[Hyde & Sick]

Один мой друг зимним вечером дёрнул куда-то спьяну,
ушёл на трассу в метель,
попал под машину.

Пока родные сутками сидели в больнице,
дежурили посменно у дверей реанимации,
лезли ко всем приходящим обниматься,
плакать,
пересказывать случившееся,
виниться,
Он нашёл канцелярию, обегав все этажи,
долго мялся, робел, и в итоге вошёл без стука.
Ему предложили на выбор: смерть или скуку.
И он выбрал скуку,
поскольку хотелось жить.

Британские учёные вычислили, верьте или не верьте,
что девять из десяти склоняются в сторону смерти.

Потом его откачали, хотя уже и не чаяли,
говорили, "родился заново", говорили "чудо".
В словах его появились страсть, мастерство и удаль,
он очень умело, почти виртуозно скучает.

Бывало, сидит, утопая в ажурных оборках блузы,
и делает вид,
что читает письмо от музы.

Какая муза, вы что? У музы артроз и дети.
Она оплыла, располнела, готовит, стирает брюки.
Такой отточенный слог бывает только от скуки
Поэтому здесь мне, увы, ничего не светит.

Мне светят другие вещи:
погони, пальба, золотые глыбы
И сотни заиндевевших лестниц в пустое небо...

©

Шутник

@темы: poems of the fall sleep