Who born in Hell, will burn in Hell...
Хуже, чем три апреля - август, и я молчу.
Я никому не верю. Я открываю двери,
и на асфальте мокром стрелки тебе черчу.
Прямо, до поворота, в арку, за гаражами,
дом мой - стены четыре, крыша давно течёт...
Вместе отметим, милый, праздник неурожая,
выбей из рук бокалы и запиши на счёт.
Милый, послушай, птицы тоже текут по венам,
Птицы роняют в тучи перья и голоса...
Август из перьев нижет сети моей измены,
я выставляю сердце в рубрику "Сделай сам".
Милый, мне тоже больно. Сотни увядших лезвий
август в меня вонзает, что же теперь, кричать?
Горечь струится с неба, плохо, зато полезно,
я открываю, милый. Я выхожу встречать.
©


@темы: poems of the fall sleep